AS MUITAS MORTES DE UM HOMEM

AS MUITAS MORTES DE UM HOMEM


                                                        Affonso Romano de Sant’Anna

Estou tendo certa dificuldade

Com minha morte final.

À primeira

(cotidiana)

me acostumei:

olhava minha pele

o rosto dos amigos, e me dizia:

– eis que sibilina e estabanada

Ela vem vindo.

Cedo nos entendemos

quanto à dissolução.

e por ser progressiva e familiar

a ela me dediquei

desentranhando-a do espelho.

Ela não era apenas o cão

que eu levava a passear

era o amigo com quem

no entardecer, íntimo,

eu me aplicava a jogar.

2

A segunda morte (mais sutil)

aprendi:

            não vem durante, vem depois.

É como a traça, a ratazana, a ferrugem

que corroem o osso e a fama.

Após a devastação da carne

vem a extinção do nome.

3

Talvez houvesse uma terceira morte

da qual até agora escapamos

escapei:

             – sob nuvens de urânio

e cogumelos incubados

sombreando o horizonte

seguimos amando.

Quem sabe, outra morte – a quarta –

cada vez mais previsível

já se intrometeu entre tantas

como uma profecia maldita

igualmente fatal

                         – e eficaz.

Ela

     já manda seus recados

pela boca dos vulcões

fendas, terremotos, tsunamis

e se anuncia

na progressiva morte dos corais.

4

Há, no entanto, uma outra morte

a última, mais completa

mais brutal

que excederá a todas

em seu furor abissal.

Virá quando nesta galáxia

explodir o Sol

                     e a Terra e

                                     os planetas

derivarem frios para o caos.

Não importa que seja daqui a 4

ou 5 bilhões de anos

será, mais que injusta, total.

Bibliotecas e museus

arquiteturas fabulosas, todas as ruínas

a memória das tribos e rituais

os romances, as vitrinas, os pássaros

peixes e os diários

teus álbuns, tua mobília

tudo o que a mente humana perpetrou

Aristóteles, Platão e Nietzche

as pirâmides e os navios

os gatos, as mais lindas manequins e atrizes

os filmes, Shakespeares, Sófocles e Beckett

a máscara de ouro de Micenas

a tumba do faraó ...

Nenhuma invenção e prece

nos salvará.

Não adianta clamar: me poupem!

salvem Florença e minha família

e minha coleção de porcelanas

e estampilhas.

Nosso fim (como o começo)

não dependerá

de nenhum de nós.

Pode um piedoso ponderar:

– não nos alarmemos

o resto do universo

vai continuar.

Sim. Deus (ou que nome se lhe dê)

emergirá uma vez mais

dessa poeira cósmica

                                         para se reorganizar

e soberano

                         em outras galáxias

triunfará uma vez mais

sem precisar de nós.

Sant’Anna, Affonso Romano de, 1937 – Sísifo desce a montanha. Rio de Janeiro: Rocco, 2011.