Uma ilha dentro da ilha. Poderia definir assim o local onde
conversávamos, tranquilamente, sobre literatura. A constante discussão, entre
os raros interessados, sobre a evolução – aí já se encontra embutida uma
fonte de discordância excitante – que ocorreu na poesia brasileira nos últimos
cem anos ... Bravos companheiros e fantasmas, nós, na ante-sala do auditório da
Biblioteca Pública Estadual. Uma ilha dentro da ilha ...
Uma ilha, cujo centro – outrora presépio –, hoje, nos implora um resgate
do abandono; cujos bairros sofrem um processo de verticalização que de tão absurdo já ouvi alguém dizer que é
ecologicamente o mais correto.
Fazer o quê, aqui ilhado, discutindo o poema
enquanto lá fora se desfazem os tons poéticos e se constroem vitrines de
automóveis.
E foi justamente um
automóvel que interrompeu nosso entusiasmo e nos levou à varanda.
Deparamos com algo comum: um carro cujo
motor enfurecido urrava para funcionar. No mais, tudo transcorria “tranquilo”: os pedestres passavam,
as crianças jogavam futebol na quadra. Realmente nada de anormal acontecia.
Mas um bando de anus brancos foi buscar repouso (era fim de tarde)
nos galhos da aroeira, justo onde estacionara o carro.
Logo que os entusiasmados anus começaram a lançar seus piados
costumeiros, os meninos interromperam a pelada, e o
que estava mais perto da grade de
proteção passou pelo buraco utilizado como acesso, aproximou-se
do pé da árvore e
foi logo lançando um: − Cala boca p... (e o som se propagou como uma pedrada
que calou imediatamente os anus e os poetas).
Um amigo me cutucou e
mostrou uma pixação no muro da quadra: “ O ritmo mudou”.
Saímos da varanda
rindo do que consideramos, naquele momento, um chiste.
Restou o ruído do
carro para o bem dos ouvidos sensíveis de crianças que não aprenderam a
apreciar a poesia.
Ilha de Vitória
8 comentários:
Caro Jorge:
Não sei com quem conversava naquela tarde, mas talvez tenhamos passado um pelo outro, como o verso e o reverso, em campos de visão opostos. Sei da tranquilidade em certas espaços da Ilha e cheguei a imaginar a cena descrita nessa crônica - o momento em que o goroto passa por uma fenda na tela da quadra em que jogam os meninos e ele (como se atravessasse, ele, uma fenda no tempo):jamais, em tempo algum que eu tenha lido - tempo fluindo em tessitura de um texto - soube rir da sarcástica ironia que ecoou no berro do garoto que mandava o pássaro calar-se. Qualquer palavra chula poderia definir a falta de sensibilidade; mas aquele garoto talvez não reconhecesse o pássaro no pássaro - como também as gentes não se reconhecem, às vezes, pela voz humana.
Um abraço. Sua crônica me trouxe um pouco de leveza hoje.
Ana Cristina
Belissima imagem essa,da tela como sendo uma fenda no tempo ...
Isso que é belo na literatura: as imagens múltiplas brotando do olhar de leitores sensíveis.
Ana, obrigado pela visita.
Jorge, obrigada. Foi um prazer visitar o seu espaço literário - muito interessante, aliás. A crônica me faz gostar mais da vida e das pessoas, como um meio de diálogo e de compartilhamento do que normalmente sentimos e silenciamos.
Um abração.
Ana
Olá Jorge.
Passei a tarde de hoje visitando alguns sites de literatura, inclusive o Cronópios. Não sei muito bem definir a relação que tenho com a poesia e com os poetas neste momento da vida. Mas gosto desse diálogo que a literatura (a arte, de um modo geral) pode proporcionar. Refiro-me à vontade de escrever, por exemplo, ou ao simples prazer de ler uma crônica, que surgiu de algo bem simples - algo que inspiraria um haicai, mas nem sempre se consegue ver, e tomar aquele fio desconhecido e tecer um tanto de voz com ele, um outro tanto de cor.
Resolvi postar este comentário, porque escrevi um poema citando a sua crônica. Tentarei postá-lo, se puder.
Um abraço.
Ana
A ALMA DAS NOSSAS RUAS
(inspirado em texto Jorge Elias Neto, poeta)
Meu caro João do Rio:
cá estou, embrenhada em vento,
despida de mim, enquanto te leio,
como um sopro de fagulha, malsã:
procuro em poesia tua a folha em brasa,
o assovio que imprimirá, no tempo, teu eco nostálgico.
Leio-te - aquarela - em reflexos de um Brasil sombrio:
Dançam os meninos, ao relento,
a mais solitária das mortes (inimagináveis delírios):
árvores queimadas; carcomidos por dentro.
Fossem meninos-árvores, e não fantasmas,
habitariam a alma das ruas,
regendo suas orquestras de pássaros.
A alma desses meninos foge com as árvores nuas.
Ah, meu caro João, pela manhã,
há um trânsito de sóis - a rua é fênix renascida;
sem a franca boemia das madrugadas,
a noite, miseravelmente humana, é triste.
O tempo flui – tessitura de um texto curiango:
notívagas são as larvas devoradoras de sonhos.
Na rua João Batista Parra, onde é Praia do Suá,
meninos ensaiam uma pelada: o jogo flui desalinhado,
no berro de um garoto ordenando que se cale ao pássaro.
Dois poetas, em frente, conversam na sacada – surge a crônica.
Há uma fenda no tempo – entre o a crônica e o poema
há uma fenda; há o passo, do rasgo na tela ao tronco da aroeira,
por onde migram e menino e pássaro.
set. 2012
Ana Cristina Costa Siqueira
Acerto no último verso:
"(...)
por onde migram menino e pássaro."
Em tempo: incomoda a você ser citado ou que eu fale do seu menino que gritou com o pássaro?
Olá, Jorge
Preciso de um comentário seu? Aliás, aguardo-o, pois gostaria de enviar o poema para publicação em A Gazeta. Citarei que foi inspirado em seu texto.
Um abraço.
Ana Cristina
Ana Cristina:
Inicialmente gostaria de me desculpar. Não observei que existiam comentários pendentes.
Fui surpreendido, positivamente, pela publicação de seu belo poema no caderno PENSAR.
É extremamente gratificante poder fomentar reflexões e um poema dessa qualidade.
Muito obrigado pelo carinho.
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