Jorge Elias Neto

Sérgio Blank

2012-02-09T12:21:00.000-02:00

APÓSTROFO SEGUIDO DE S

a minha letra — risco em silêncio
não é a de enxofre
nem consoante fricativa alveolar surda
não é santa ou santo ou são-salavá
a décima-oitava letra do alfabeto
a minha inicial — cronograma em sangue
dois segundos de poema
espírito escrito na cidade
que neon algum ilumina — ofusca em sono
a letra muda desta planta genealógica: cáspite
o esse — cascavel em catacrese
o nome em que me inscrevo no juízo de salomão
minha voz rubricada nestes versos — quatorze no todo

BARROCO NO BAR

sentado a bordo desta basílica alcoólica
faço baralho com todos à vista
ás a rei ao boreal ou ao sul
bebo a todos sem as hierarquias
se sou barão e ele é mais pois é visconde
ou o tal ali possa ser arquiduque
vão todos à merda e duque foi nome de cachorro
barbitúrico à mão de cor tão bordô
faça-me instrumento de sua paz
que a noite é feto e esperança é a última que falece

Sérgio [Luiz] Blank nasceu em Vitória, ES, em 7 de abril de 1964.

Publicou:

Poesia: Estilo de ser assim, tampouco, edição alternativa promovida pela Fundação Ceciliano Abel de Almeida/Ufes, 1984;

Pus, Fundação Ceciliano Abel de Almeida/Editora Anima, 1987;

Um, Cultural-ES, 1989;

A tabela periódica, Secretaria de Produção e Difusão Cultural/Ufes,1993;

Vírgula (1996).

Literatura para crianças: Safira, Departamento Estadual de Cultura, 1991.

Tem textos avulsos publicados nas revistas Cuca, Letra, Você, e em outros periódicos.

Síntese crítica:

Francisco Aurelio Ribeiro, na orelha de A tabela periódica, definiu Sérgio Blank como “poeta totalmente inserido na ‘condição pós-moderna’. Seus poemas têm como marcas recorrentes dessa estética a morte da inocência, a destruição do outro, o cinismo assumido, a simulação da realidade, o narcisismo, o escatológico e a desconstrução.” Reinaldo Santos Neves definiu-o como “autor de sombrias canções, escritas em idioma de algaravia, que versam sobre um tal de homo sapiens perdido e confuso num mundo em adiantado estado de decomposição”.

Entre a força e o lirismo - William Lial

2012-02-02T21:09:00.000-02:00

William Lial

Com metáforas perfeitamente empregadas, assim como as demais figuras imagéticas que se tornam indispensáveis à compreensão e absorção de cada poema, com o lirismo e o naturalismo convivendo harmonicamente, cada qual adequado ao tema e a necessidade do poeta e da sua voz, com temas atuais, questionando nosso lugar no mundo, o fazer poético, o mundo em sociedade e outros mais, o novo livro do poeta Jorge Elias Neto¹, Rascunhos do absurdo, se mostra bem dosado entre a força e o lirismo das palavras.

O novo trabalho do poeta já nos permite vislumbrar o que teremos pela frente, ainda no poema sem título que serve de abertura ao livro, quando nos diz: “Tenho algumas verdades litorâneas./ Dessas que não molham os pés,/ mas se empanturram de areia/ e saem se enterrando ao mínimo sinal/ de proximidade do desconhecido”. Versos com os quais muitos podem se identificar, afinal, quem tem verdades absolutas?!

E nessas alfinetadas o livro vai seguindo, página a página, e no caminho encontramos O risco (p. 26), uma espécie de metapoesia que relata os movimentos de um “risco” rebelde que “esperneava ao mínimo/ indício de caligrafia” e “usava a camuflagem/ dos desentendidos” enquanto “serelepe,/ causava seus descaminhos” e “seguia desmoldando intenções”. Um rebelde que “não se deixava / ferrar com palavras” que “criava-se no silêncio” e “optou pela clandestinidade/ ao abandonar o traço”, como a feitura de um poema que não se constrói baseando-se em modelos, formas ou escolas, que foge às regras e se constrói por si só.

E a metapoesia também está presente no poema Singular (p. 28). O fazer poético na atitude de um velho poeta que no “derradeiro momento” ao ler seus versos compreende “ter carecido de deslumbramento”, pois “não deixou no leito das páginas/ palavras não ditas;/ nem ao menos rascunhos de alucinações”. “Rascunhos de alucinações”, uma bela figura metafórica que muito pode dizer e nos fazer imaginar.

Outras figuras também surgem no decorrer da leitura, como em Ventre vazio (p. 29) que dentre muitos momentos, também ligados ao fazer poético, descrevendo o caudal de emoções da criação literária, encontramos versos como “ao longe,/ seguia o choro ensaiando epílogo” e “o cheiro do cueiro/ fez parir a loucura”. E um pouco mais além, quase todo composto por uma grande imagem poética, temos o poema Polos (p. 34) que começa dizendo: “Meu pai vestia uma pele/ de sonhos amarrotados” e “tardava horas campeando/ pequenos nadas”. Isso faz o leitor, sensível a belas imagens, parar e idealizar circunstâncias, idealizar uma vida inteira que se enquadre nesses versos. E essa é uma das grandes qualidades das belas poesias, o poder de fazer seu leitor viver outro momento, noutro lugar, noutro corpo.

Já Só sei que vou te amar (p.41), “Parte IV”, traz um toque de erotismo ao livro, como se vê logo no início da primeira estrofe: “Começo a perceber/ um certo arrepio/ de santidade/ através da tua camiseta” e “somente o riso,/ na antevéspera/ do teu gozo,/ ou teu mamilo rijo de agora/ – esse futuro e presente –/ horizontalizam meus/ pensamentos”. Uma perfeita escolha de palavras que fazem o leitor se encontrar na cena, uma lascívia poética expressada na voz de alguém dominado pelo desejo.

Ainda no mesmo poema, agora na “Parte V” (p. 44), temos palavras fortes com um toque iconoclasta, rebelde, em versos como: “Bebi a cachaça das encruzilhadas;/ Roubei hóstias nas sacristias; o tridente do diabo/ enfiei no rabo da mãe de santo/ e fiz pior:/ encarei no olho do homem!”, os quais depois encerra sentenciando que “o frescor da pureza?/ Não encontrarás na minha pele”; versos que não poderiam ser diferentes para fechar toda a rebeldia do poema.

No poema Balada da carne (p.69), o realismo vem em forma de crueza, numa sinceridade naturalista. O personagem do poema sabe bem o que quer, dentro da sua ira seca, quando diz que “Já que à frente sempre estará o horizonte/ não me enterrarei além dos olhos”. E sem delicadeza “ordena” a todos: “já que eu disse sim,/ limitem os convidados/ presentes à minha embriaguez”, feito alguém que parece sentir-se estranho ao meio, deslocado. Não há metonímias, não há gestos brandos ou disfarçados, nem mesmo a si poupa o personagem, pois “já que a rima é farta; e o poeta,/ um estorvo”, segundo afirma, “que se recompense o primeiro idiota/ a me cortar a carne”; um momento machadiano, bem Brás Cubas, quando este dedicou seu livro ao verme que primeiro roeu as frias carnes do seu cadáver².

A poesia de Jorge Elias é também bastante visual, fotográfica. Certos versos, estrofes ou mesmo poemas inteiros nos põem diante dos olhos verdadeiros quadros, momentos congelados, parados a nossa frente, como podemos observar nos versos do poema 1º de janeiro de 2008 (p. 74):

(...)

No vazio do salão amanhecido

Ainda ressoam os ecos dos champanhes,

Os alaridos esperançosos,

Os sussurros de cumplicidade.

De sólido,

ficaram os confetes e serpentinas,

que nada entendem da solidão.

Há também poemas minúsculos, formados de pouquíssimos versos, mas que dizem muito, como 7 de janeiro de 2008, que com apenas três versos, em duas estrofes, mostra um homem, hoje, pequeno, recomeçando, distante do que já foi um dia: “Recomeço,/ e essa sombra de hoje/ nada diz do homem que fui” (p. 75). Poucas palavras que dizem tudo o que se quer dizer. Não precisamos saber mais nada, já sabemos tudo.

Em Querido homem! (p.76), Deus observa sua criação, o homem, e lamenta seu devaneio e seu desdenhar de tudo, e avisa que “para atingir o Sagrado não cabe/ o escambo”; não é com troca de favores com Deus que o homem conseguirá sua salvação. E a relha do Todo Poderoso termina com uma bela imagem Sua, caricaturado de homem, dizendo: “Nesse vai e vem da rede, vejo meus/ pés penderem soltos sobre o desafio/ do amanhecer”. Até podemos ver Deus sentado em algum parapeito, ou quem sabe sobre uma nuvem, balançando a pernas.

Na página seguinte, em Poema para o homem contemporâneo, mais uma crítica ao homem e seu tédio, em versos que se confessam políticos, engajados, ao afirmarem ser esse poema a liturgia de um cético que tem como credo “um poema diletante/ que roga à tua carne/ a fratura que os ossos recusaram”, e que “tem uma ambição desmesurada:/ o ressurgimento do homem/ desse tronco de lama”.

As metáforas são realmente uma constante no livro. Metáforas fortes, expressivas como as do poema Taramela moral (p. 82), quando diz que “o facho/ desvirginou o segredo da fechadura;/ trouxe a incerteza/ da parcela do corpo”, e que “do outro lado/ as paredes acenam/ por sombras”, e a humanização nos “lençóis com feição de espera”³. As figuras imagéticas aqui dão vida ao inanimado que personificam características humanas.

Já Le Papillon blessé (p. 108), retrata a fragilidade do homem etéreo e a insignificância em que vive como “borboletas que persistem/ suspensas na cor indistinta do tempo”, mas que “sempre restará o marolar das asas,/ cortejando, com seus signos,/ aquele que, no absurdo da vida, se perceber/ só”.

E para encerrar, um dos melhores poemas do livro, Céu de bombas (p. 92), que transcrevo aqui por inteiro. Um poema forte, de cunho social, falando de guerra e da sensação de estar no meio de uma. Os grifos que encontrarão no poema são meus, para compartilhar com meu leitor os versos, as metáforas e outras figuras que mais me chamaram a atenção e que mais demonstram a força do poema e de seu poeta, como nos versos metafóricos “flashes de bombas” e “estrelas dos profetas cruzaram os céus”, além da bela ironia na última estrofe. Vamos ao poema:

Céu de bombas

Não interrompam o cotidiano das serpentes.

Elas não buscam no homem seu veneno.

Por que choras por mim, meu pai?

Cumpri com o que me coube

nessa Gaza de feras.

Em cada criança morta, sacrificada,

um objetivo insano.

Despeço-me do dia

sob flashs e bombas.

Uma fome doentia

molhou teu corpo com meu sangue.

Estrelas dos profetas cruzaram os céus

e pulverizaram os créditos de

minha infância.

A ambição do poder comeu meu destino.

Com a força, roubaram-me o sorriso.

Meu pai, nem sei perguntar por quê.

Não tive tempo de me nutrir de ódio.

Pensando bem, pai,

que as lágrimas partam.

Transpareça a indignação em teu rosto

nas telas indiferente do Mundo.

Sobretudo, crê, pai,

crê no triunfo do olhar da tua filha,

fosco de morte,

voltado para esse lindo céu,

reluzente de bombas,

nessa noite de um domingo de fúria.

Enfim, Rascunhos do absurdo é um livro que impressiona e cativa, dada sua força, já mencionada acima, e sua qualidade de composição. Apesar dos muitos momentos de forte expressividade no uso das palavras e das metáforas, em nenhuma ocasião o autor se excede ou se torna verborrágico, prolixo. Cada figura está em seu devido lugar e cada palavra expressa o que precisa expressar para que o leitor sinta e absorva cada verso.

ELIAS NETO, Jorge. Rascunhos do absurdo. Vitória: Flor&Cultura, 2010. 108 p.

PISCO

2012-01-26T07:42:00.001-02:00

                                             “Não se acaba facilmente com a civilização das mãos”
                                                         Roland Barthes

Congelado,
o pincel dos cílios,
fecha os olhos
ao ilusionismo das cores.

As mãos rasas
          – enciclopédicas –
distraem-se do torpor
na prancha de gelo.

A bebida
nos torna invisíveis
          – e sagrados.

E a sobriedade
não permite a palavra
          – amor.

* aguardente andina

CONVITE PARA LEITURA - PORTAL CRONÓPIOS

2012-01-17T18:19:00.000-02:00

Prezados amigos e leitores:

Convido para leitura da coletânea de poemas que publiquei no Portal Cronópios de Literatura.
http://www.cronopios.com.br/site/poesia.asp?id=5252
Um abraço,

Ángel González - Poemas traduzidos

2012-01-08T23:16:00.002-02:00

Palabra sobre palabra
                     Organização e tradução: Jorge Elias Neto

                      Para vivir un año es necesario morirse muchas veces mucho.
                           Ángel González

Algunas palabras

Alguns poetas são atletas do abismo. Espreitam, com seu olhar irrequieto e sensível, o entardecer por detrás da História. Debulham o seu passado – o nosso passado – e nos ofertam um ladrilho de palavras. Esses mesmos poetas se especializam, tornam-se alpinistas do nada e penduram-se no portal do tempo. Sabem-se clandestinos, insignificantes e fadados ao esquecimento.

Angel González (1925-2008), notável poeta espanhol, faz parte desse seleto grupo.

Um dos principais poetas espanhóis da Geração dos 50, por muitos considerado o maior poeta espanhol do século XX, González é pouco conhecido em nosso meio.

Entre seus livros mais importantes figuram Áspero mundo, Sin esperanza, con convencimiento e Grado Elemental.

Vejamos o que Luis Isquierdo escreveu na introdução da última antologia publicada por González:

O dom do poeta é a denúncia do negativo que perpassa a vida: a belicosidade que não cessa, a dependência de imposições, o medo disseminado das condutas. Sem renunciar à beleza, os versos tem que tratar também de nossos erros e fracassos. A beleza resiste, e tem seus momentos. Entretanto tem-se que ter conhecimento de sua raridade.1

Não há leitura inocente para uma poética desmascaradora do que se pretende fácil e espontâneo na vida. No orbe poético de Angel González, a presença da beleza se afirma pela atenção precisa do autor a tudo o que a dificulta. E a exigência de não renunciar a ela,

que é recordá-la, implica no dom de fazê-la tão viva quanto excepcional 1. O que se manifesta, em rigor, é uma consciência desenganada.

Para entendermos um pouco de sua obra, é imprescindível reconhecer a profunda influência da Guerra Civil Espanhola sobre sua infância. Observação que também se aplica aos principais poetas da Geração dos 50. Ao contrário da geração que os antecedeu, esses poetas realizaram uma poesia dita social, mais combativa, ambígua, rica em ironia, desilusão e crítica ao em torno político-social. Essa característica é bem evidente em seu livro de estréia Aspero Mundo (1956).

Posteriormente, González se distanciou da poesia social, passando inclusive a criticá-la em alguns de seus aspectos fundamentais. De qualquer forma, reconheceu que um certo mundo perdido existente em sua poesia, era, no fundo, a Guerra Civil e a perda da causa que representava a República Espanhola 2. Como disse o autor:

Sin salir de la infancia, en muy pocos años, me convertí, de súbdito de un rey, un ciudadano de una república y, finalmente, un objeto de una tiranía.

Outro episódio que marcou a escrita de González foi ter adquirido tuberculose. O tratamento desta patologia obrigou-o a um longo retiro em Páramo Del Sil, onde teve oportunidade de se aproximar mais da poesia e iniciar, de forma mais sistemática, sua produção poética.

Suas primeiras experiências poéticas foram como autodidata. Segundo o poeta, a ditadura espanhola impossibilitava o livre acesso à literatura.

Juan Ramon Gimenez, grande poeta espanhol do começo do século XX, ganhador do prêmio Nobel de literatura, foi a primeira e fundamental referência para o jovem poeta. Também os existencialistas, sobretudo Sartre e Camus, povoavam, desde cedo, o inconsciente de González.

Mais tardiamente se interessou pela obra de Antonio Machado, considerado por ele o poeta do inefável, e pela poesia vanguardista do peruano César Vallejo. Refere-se a Vallejo como sendo o responsável por um de seus maiores deslumbramentos que ocasionaram mudanças definitivas em sua obra.

Por outro lado, Ángel González tornou-se uma referência indiscutível para os poetas que, no final da década de oitenta, iniciaram uma polêmica e definitiva mudança na poesia espanhola denominada Poesía de la experiencia. Declarou o poeta: chega um momento que, inevitavelmente, o poema há de ser necessário para quem o escreve, se se deseja que depois seja legítimo para quem o lê.4

Graduado em direito e jornalismo , fugiu da ditadura franquista em 1972 e passou a lecionar literatura espanhola contemporânea em várias Universidades Norte-americanas.

Primeras palabras

Deixemos que o poeta nos fale um pouco sobre sua obra e idéias2-3:

Em seus textos a cidade é o cenário da opressão ...

Sempre tratei de fazer uma poesia da experiência que eu estava vivendo, e que, naquele momento, era uma experiência urbana. As vidas nos grandes setores do campo, de alguma maneira, estavam se urbanizando, estavam condenadas a uma vida urbana – apesar disso estar ocorrendo em um cenário que até então havia sido uma área rural – e então me pareceu que essa era a maior área de experimentação para entender, para compreender a vida do homem [...].

Um de seus grandes temas é a suposta inutilidade da palavra poética, tema que o vincula à Borges ...

Nunca pensei nisto. De qualquer forma, essa falta de fé na palavra, em alguns momentos explícita, também é motivada como reação frente as excessivas ilusões que os poemas sociais tinham demonstrado na eficácia da palavra, por exemplo frente a afirmação de Celaya de que a poesia é uma ferramenta para transformar o mundo[...] Daí essa reação de falta de fé na palavra que também possivelmente seja exagerada, quero dizer, a palavra, quem sabe não seja tão inútil como eu às vezes tenha pensado, quem sabe a palavra tenha certo valor de ato em alguns momentos. Já em Borges me parece que é uma construção mais complexa, mais intelectual, menos relacionada com esta vivência imediata como a Poesia social ...

A ironia também é parte de seu canto elegíaco.

Sim, porque o princípio da ironia para os poetas de minha geração foi um meio de nos esquivar da censura franquista, porém, com o tempo, me dei conta que a ironia expressa a ambiguidade do mundo, quero dizer, a ironia te permite dizer que sim e que não ao mesmo tempo [...]

Também é clara sua veneração a utilização da palavra exata, em um poema não falta e nem sobra nada.

Eu sempre sou muito cuidadoso com o uso da linguagem, utilizo como matéria de trabalho a linguagem coloquial, gosto da simplicidade, da clareza. É mais difícil escrever com clareza que escrever de forma obscura como fazem outros poetas, que cultivam o hermetismo, o obscurantismo que nem eles mesmos sabem o que querem dizer e nem o leitor sabe dar sentido. Também é verdade que tem um valor literário, porém não é a poesia com a qual simpatizo.

Nunca se separou desta linha apesar da influência da ploriferação das vanguardas no século XX e que, como é óbvio, também marcaram sua obra?

Sim, a vanguarda me influenciou muito porque li poetas como Gerardo Diego, criacionista e ultraísta, e li apaixonadamente a Cesar Vallejo. Isso me deixou algum traço que pode ser observado em alguns de meus poemas: o gosto pelo jogo, pelo lírico, porém nunca me contagiou a obscuridade das vanguardas e a racionalidade absoluta, que sempre mantive sobre controle.

Existe um certo tom de conversação em sua poesia. É uma ferramenta para se aproximar do leitor?

Creio que sim, porém este tom de conversação não é deliberado, o fazemos sem nos darmos conta e ao longo dos anos é que percebemos essa característica, como disse Machado “com as palavras se pode fazer muitas coisas, música, literatura, etc, porém sobretudo com a palavra se pode falar”.

Em meio a esta paisagem um tanto apocalíptica, a reflexão sobre a poesia já não seria uma interrogação sem propósito?

Não, a poesia como arte em geral é forma, debaixo de suas formas há muitas coisas. A poesia tem muitas caras e muitas possibilidades, que podem ter até nada, como pretendia fazer Mallarmé, que buscava a inanidade sonora, que é uma casca de sons onde não há nada. A poesia te ilumina, te clareia as coisas, te explica o mundo e responde a essa necessidade de entender a vida. Escrever é doloroso, pois a poesia só nasce de um sentimento muito agudo que exige ser formulado e encontrado em palavras que expressem esse sentimento íntimo e agradável. Quando esse sentimento não aparece, então não se escreve, ninguém é obrigado a escrever um poema porque se não é necessário para ti como vai ser necessário para os demais. Graças às palavras se vai formulando esse sentimento um pouco obscuro que que não sabemos aonde leva.

Sua poesia, aonde leva?

Não sei falar de meus livros, não vejo claramente minha poesia, sou bastante autocrítico, exigente e não gosto em demasia de nada que faço, sempre espero que seja melhor. Porém há um momento em que me decido a publicá-los porque se os mantenho guardados se apodrecem. A poesia se realiza realmente quando a leem os outros.

Sabias palabras

[...]

Falo também como escritor, já que na qualidade de tal estou aqui. Gostaria de falar como poeta, porém não poderia fazê-lo sem contradizer-me gravemente, pois sempre sustentei que os poetas não existem, salvo na leitura. Se falasse como poeta os falaria, em minha opinião, à partir do nada. O poeta Ángel González, estará nos livros como uma possibilidade, como uma proposta ao leitor que será quem, em última análise, decidirá sobre sua existência ou sua inanidade. Aqui está, tão somente, o homem que há tramado as palavras que dão vida ao poeta, palavras insuficientes em sí mesmas, que não teriam sentido sem o concurso dos outros. E essa é uma das grandes lições que, em meu modo de ver, se desprendem da poesia. Porque nossa forma de ser, o que efetivamente somos, depende dos outros mais do que habitualmente pensamos. Ninguém, e isso é muito evidente no caso dos poetas, pode existir sem os demais.

Não se esqueçam nunca.

É certo que o poeta, o grande poeta lírico, mobiliza impulsos que o homem encontra no centro de sua intimidade ou de sua experiência. Porém, essas reações anímicas e sentimentais, por mais pessoais que pareçam, não podem ser únicas e intransferíveis. Se não faz vibrar por simpatia o coração dos outros, se não ressoam e se atualizam em sensibilidades alheias, o poeta haverá nascido morto. Não para o que ele diz, mas pelo que ele realmente faz, o ato poético é, em essência, eminentemente solidário.

Fragmento do discurso de agradecimento pelo importante Prêmio Príncipe de Astúrias de Letras 5

Palavra sobre palabras

[ Para que yo me llame Ángel González]

Para que yo me llame Angel González,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario um ancho espacio
y um largo tiempo:
hombres de todo mar y toda tierra,
fértiles vientres de mujer, y cuerpos
y más cuerpos, fundiéndose incesantes
em outro cuerpo nuevo.
Solstícios y equinoccios alumbraron
com su cambiante luz, su vario cielo,
el viaje milenario de mi carne
trepando por los siglos y los huesos.
De su pasaje lento y doloroso
de su huida hasta el fin, sobreviviendo
naufrágios, aferrándose
al último suspiro de los muertos,
yo no soy más que el resultado, el fruto,
Lo que queda, podrido, entre los restos;
esto que veis aqui,
tan sólo esto:
um escombro tenaz, que se resiste
a su ruína, que lucha contra el viento,
que avanza por caminos que no llevan
a ningún sítio. El êxito
de todos los fracasos. La enloquecida
fuerza del desaliento ...

[ Para que eu me chame Ángel González]

Para que eu me chame Angel González,
para que meu ser pese sobre o solo,
foi necessário um amplo espaço
e um largo tempo:
homens de todo o mar e toda terra,
férteis ventres de mulheres, e corpos
e mais corpos, fundindo-se incessantes
em um novo corpo.
Solstícios e equinócios deslumbraram
com sua luz oscilante, seus múltiplos céus,
a viagem milenar de minha carne
vencendo os séculos e os ossos.
De sua passagem lenta e dolorosa
de sua fuga até o fim, sobrevivendo
naufrágios, agarrando-se
ao último suspiro dos mortos,
eu não sou mais que o resultado, o fruto,
o que tombou, podre, entre os restos;
este que vês aqui,
tão somente este:
um escombro tenaz, que resiste
a sua ruína, que luta contra o vento,
que avança por caminhos que não levam
a nenhum lugar. O êxito
de todos fracassos. A enloquecida
força do desalento ...

Eso no es nada

Si tuviésemos la fuerza suficiente
para apretar como es debido um trozo de madera,
sólo nos quedaria entre las manos
um poco de tierra.
Y si tuviésemos más fuerza todavía
para presionar com toda la dureza
esa tierra, sólo nos quedaría
entre lãs manos um poco de agua.
Y si fuese posible aún
oprimir el agua,
ya no nos quedaría entre las manos
nada.

Isso não é nada

Se tivéssemos a força suficiente
para se comprimir como se deve um tronco de madeira,
somente nos restaria entre as mãos
um pouco de terra.
E se tivéssemos ainda mais força
para pressionar com toda intensidade
essa terra, somente nos restaria
entre as mãos um pouco de água.
E se fosse possível alguém
comprimir a água,
já não nos restaria entre as mãos
nada.

Cumpleaños

Yo lo noto: cómo me voy volviendo
menos cierto, confuso,
disolviéndome en el aire
cotidiano, burdo
jirón de mí, deshilachado
y roto por los puños
yo comprendo: he vivido
un año más, y eso es muy duro.
¡mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!

Para vivir un año es necesario
morirse muchas veces mucho.

Aniversários

Eu observo: como vou me tornando
incerto, confuso,
disolvendo-me no ar
cotidiano, grosseiros
retalhos de mim, desleixado
e maltrapilho.
Eu compreendo: vivi
um ano mais e isso é muito duro.
O coração pulsa todos os dias
quase cem vezes por minuto!

Para viver um ano é necessário
morrer-se muitas vezes.

El derrotado

Atrás quedaron los escombros:
humeantes pedazos de tu casa,
veranos incendiados, sangre seca
sobre la que se ceba -último buitre-
el viento.

Tú emprendes viaje hacia adelante, hacia
el tiempo bien llamado porvenir.
Porque ninguna tierra
posees,
porque ninguna patria
es ni será jamás la tuya,
porque en ningún país
puede arraigar tu corazón deshabitado.

Nunca -y es tan sencillo-
podrás abrir una cancela
y decir, nada más: «buen día,
madre».
Aunque efectivamente el día sea bueno,
haya trigo en las eras
y los árboles
extiendan hacia ti sus fatigadas
ramas, ofreciéndote
frutos o sombra para que descanses.

O derrotado

Atrás tombaram os escombros:
fumegantes pedaços de tua casa,
verões incendiados, sangue seco
para que engorde – o último abutre -
o vento.

Tú segues adiante na viagem, até
o tempo chamado porvir.
Porque nenhuma terra
te pertence
porque nenhuma pátria
é nem será tua,
porque em nenhum país
Pode acolher teu coração vazio.

Nunca – e isso é tão claro -
poderás abrir uma porta
e dizer, simplesmente: « bom dia,
mãe ».
Embora efetivamente o dia seja bom,
haja trigo nos campos
e as árvores
extendam até ti suas fadigadas
ramagens, oferecendo-te
frutos e sombra para que descanses.

Otro tiempo vendrá distinto a éste...

Otro tiempo vendrá distinto a éste.
Y alguien dirá:
«Hablaste mal. Debiste haber contado
otras historias:
violines estirándose indolentes
en una noche densa de perfumes,
bellas palabras calificativas
para expresar amor ilimitado,
amor al fin sobre las cosas
todas.»
Pero hoy,
cuando es la luz del alba
como la espuma sucia
de un día anticipadamente inútil,
estoy aquí,
insomne, fatigado, velando
mis armas derrotadas,
y canto
todo lo que perdí: por lo que muero.

Outro tempo virá distinto deste ...

Outro tempo virá distinto deste.
E alguém dirá:
«Falas-te mal. Devias ter contado
outras histórias:
violinos esticando-se indolentes
em uma noite densa de perfumes,
belas palavras qualificativas
para expressar o amor sem limite,
amor acima de todas
as coisas.»
Porém hoje,
quando a luz do Amanhecer
é como a espuma suja
de um dia antecipadamente inútil,
estou aqui,
insone, fadigado, velando
minhas armas derrotadas,
e canto
tudo que perdi: pelo que morro.

Son las gaviotas, amor

Son las gaviotas, amor.
Las lentas, altas gaviotas.
Mar de invierno. El agua gris
mancha de frío las rocas.
Tus piernas, tus dulces piernas,
enternecen a las olas.
Un cielo sucio se vuelca
sobre el mar. El viento borra
el perfil de las colinas
de arena. Las tediosas
charcas de sal y de frío
copian tu luz y tu sombra.
Algo gritan, en lo alto,
que tú no escuchas, absorta.
Son las gaviotas, amor.
Las lentas, altas gaviotas.

São as gaivotas, amor

São as gaivotas, amor.
As lentas, distantes gaivotas.
Mar de inverno. A água cinza
mancha de frio as rochas.
Tuas pernas, tuas doces pernas,
enternecem as ondas.
O céu sujo tomba
sobre o mar. O vento borra
o perfil das colinas
de areia. As tediosas
lagoas de sal e frio
imitam tua luz e tua sombra.
Gritos, lá do alto,
que tu não escutas, absorta.
São as gaivotas, amor.
As lentas, distantes gaivotas.

Referências:

1- González À. Antologia poética; – Madrid: Alianza Editorial, terceira reimpressão, 2008.

2- Entrevista ao poeta Harold Alvarado Tenório: http://www.arquitrave.com/entrevistas/arquientrevista_Agonzalez.html

3- Entrevista ao poeta Armando G. Tejeda: http://www.babab.com/no09/angel_gonzalez.htm

4- Iravedra A. Poesia de La experiência; - Madrid: Visor libros, primeira edição, 2007.

5- Fundación Príncipe de Astúrias: http://www.fpa.es/premios/1985/ngel-gonzalez/

Jorge Elias Neto (1964) Médico, pesquisador e poeta. Capixaba, reside em Vitória – ES. Livros: Verdes Versos (Flor&cultura ed. - 2007), Rascunhos do absurdo (Flor&cultura ed. - 2010), Os ossos da baleia e Breviário dos olhos (inéditos). Participação: Antologia poética Virtualismo (2005), Antologia literária cidade (L&A Editora – 2010), Antologia Cidade de Vitória (Academia Espiritossantense de letras – 2010 e 2011) e Antologia Encontro Pontual (Editora Scortecci – 2010). Colabora com poemas em vários blogs e na revista eletrônica Germina, Diversos-afins, Poesia diversa e no Portal Literário Cronópios.
Blog: http://jeliasneto.blogspot.com E-mail: jeliasneto@gmail.com

Luis García Montero

2012-01-05T07:53:00.000-02:00

Tradução: Jorge Elias Neto

Irene

¿ Conoces ya la tinta meditativa
de la primera luz?
Mira el esfuerzo
que en la copa más alta del bosque más oscuro
raya un momento, avisa y mientras cae
forma la claridad.
Así comienza el dia.
Así también, contigo,
cobran todas las cosas
um impreciso afán por empezar de nuevo,
por ser tu compañia
quando el tiempo aparezca.

Y no es el mecanismo
oxidado de um tren lo que se mueve,
ni las maderas de la barca
están secas aún. No en todas las historias
el tiempo necesita la nostalgia.

Pero tiene la luz recuerdos que son nuestros.
Van a bajar los dioses de sus libros,
Alguien descubrirá que el mundo es navegable,
habrá dias y noches, y em la luna
de lo ya sucedido
respirará la fábula blanca del calendario.

¿ Qué haremos de nosotros
ahora que los espejos todavia
no tienen una sombra que llevarse a sus láminas
a contar hasta diez?
¿ Qué podemos hacer con lo que nos han dado?

Como una insinuación, como la piedra
interroga al estanque,
cae la luz en el sueño de la casa.
y la distancia,
esa divinidad que medita en el agua
de los puertos,
vuelve al pasado, busca entre sus mitos
un Angel sin heridas,
una nueva metáfora,
algo que no es tu nombre,
pero que yo pronuncio desde el fondo
abierto de tus ojos.

Irene

Conheces a tinta meditativa
da primeira luz?
Vê o esforço
com que uma breve linha,
na copa mais alta do bosque mais escuro,
nos alerta à medida que cai
uma claridade.
Assim começa o dia.
Assim também, contigo,
cobram todas as coisas
um vago desejo de começar de novo,
para ser tua companhia
quando o tempo aparecer.

Não é o mecanismo
de um trem enferrujado que se move,
nem as madeiras da barca,
ainda secas. Não são em todas as histórias
que o tempo prescinde da nostalgia.

Mas a luz tem recordações que são nossas.
Baixarão os deuses de seus livros,
Alguém descobrirá que o mundo é navegável,
haverá dias e noites, e na lua
do passado
respirará a fábula branca do calendário.

O que faremos
agora que os espelho
não tem uma sombra que levar a suas folhas
a contar até dez?
O que podemos fazer com o que herdamos?

Como uma insinuação, como a pedra
interroga a lagoa,
cai a luz sobre o sonho da casa,
e a distância,
essa divindade que medita na água
dos portos,
retorna ao passado, para buscar entre seus mitos
um Anjo sem feridas,
uma nova metáfora,
algo que não é teu nome,
mas que eu pronuncio bem do fundo
aberto de teus olhos.

García Montero L.. Antologia poética; – Madrid: Castália Editorial, primeira impressão, 2002.

Insignificância - Algo salutar para refletirmos e incorporarmos em nome de um Mundo melhor

2012-01-01T22:40:00.003-02:00

Foto: Jorge51 (blog café com notas)

Em que pese os malefícios para o corpo,
devemos arrastar a consciência de nossa insignificância

O azul se dissipa
em tons de desespero.

Os segundos envelhecem
nossos sonhos,
e a eternidade –
consome toda inocência.

O céu conspira
dentro de mim,
ponto
sujo no útero
da neve.

Jorge Elias Neto

Assim & assado

2011-12-26T16:11:00.003-02:00

Foi ali que tentei equilibrar as cruzes mortuárias das lápides com as linhas paralelas dos trilhos,
que se não ofereciam, com seu rumo terreno, a ressurreição,
ao menos faziam supor uma terra sem a peste.
Herbert Farias

Uma parede
entre duas luas,
fatias de liberdade
poética.
Antes assim que assado;
e assado é sentença,
condenação de loucura.

Um escombro
entre duas fronteiras.
Havia uma alternativa
em alguma gaveta
queimada para não morrer
de frio.

Uma aspirina
entre duas torturas.

Marcos Tavares

2011-12-20T19:13:00.005-02:00

RE / TALHOS

As meninas choravam e choravam
e eu punha colírio nos olhos.
Há muito perdi meu coração
entre um amor e uma rua.

O relógio está quebrado.
O emprego, difícil.

Ainda acabo num hospício,
ou em Faculdade de Letras.

O mundo não é só palavra.
O mundo é redondo rodando.
E os homens continuam quadrados.

O pai queria-me engenheiro,
depois vieram outros filhos,
e fiquei sendo o mais velho.

Não agüento mais essa morte.
Tenho mesmo é vontade de viver.
Um dia hei de ser um homem.

( Junho / 1979 )

POLUIÇÃO

CO    CO       CO    CO
         tosse            tosse       tosse
CO    CO       CO      CO
         tosse        tosse          tosse
CO     CO       CO    CO
          tosse           tosse         tosse
CO      CO       CO   CO

tosse CO
tosse CO
tosse CO
tóxico
monóxido
carbônico

ó
   t
bi o

MARCOS TAVARES ( 16-01-1957, Vitória-ES) é autor de contos ( “ No Escuro, Armados ”, Ed. FCAA / Anima, 1987 ) e de poemas ( GEMAGEM, Ed. Flor & Cultura, 2005 ). Integrou o Grupo LETRA, que editava revista homônima. Coautor de livro (“ Uma, Duas, Três Histórias “ – UFES, 1989 ) considerado “ altamente recomendável “ pela FNLIJ. Publicou textos em : jornais do ES, revista IMÃ, coletâneas ( Poetas do ES, 34 Poetas Daqui Mesmo , Contos Capixabas , Letras Capixabas em Arte , entre outras ). Eleito em 2011, ocupa a Cátedra n º 15 da Academia Espírito-santense de Letras (AEL).

TÉDIO

2011-12-14T23:29:00.004-02:00

Foto: Jorge Elias - Levico Terme - Itália

Certa profundidade
se demora nos olhos
fechados.

Sim, pesa
o tempo,
e cada pálpebra
recente o fulgor
esquecido.

O brilho repousa
– ontem –
cada vez mais.

O nada
é um cansaço
que dá sono.

Jorge Elias Neto

REFLEXÃO

2011-12-10T01:02:00.000-02:00

As verdades se camuflam
e não nos chegam nos abraços.

Jorge Elias Neto

Fernando Achiamé

2011-12-07T23:17:00.000-02:00

Alívio

É complicado ser solteirão
e encher um baú com poemas.
Cercado de mulher e filhos
é complicado fazer versos.
(Tudo implicado, mestre e irmão,
sempre serei neófito no mundo
esotérico dos teus poemas,
onde a morte não existe).

Ocultista, tudo revelaste, tudo,
enquanto nós, pobre mortais,
por dentro nos destruímos.
Só tu criaste outros eus
para te somares em mais versos,
e quieto te deixarem
a contemplar uma tabacaria,
beber em todas as tascas.
(Tua dor é nossa dor,
nossa alegria é tua também:
para sempre integras o futuro,
e o porquê somente tu sabes).

Sendo de ti meio homônimo,
ai quem me dera ser dos teus
heterônimos o mais olvidado.
(Em oblívio nos mudaste, e hoje
somos outros nomes teus,
pois te vejo em nós dissolvido,
para nosso recíproco alívio).

FERNANDO Antônio de Moraes ACHIAMÉ, Colatina (ES), 1950. Seguiu carreira na administração pública estadual e lecionou na Universidade Federal do Espírito Santo (UFES). Historiador, pesquisador-associado do Núcleo de Estudos e Pesquisas da Literatura do Espírito Santo – NEPLES/UFES e membro do Instituto Histórico e Geográfico do Espírito Santo. Editou e organizou diversas obras sobre história capixaba. Tem artigos e poemas publicados em periódicos de Vitória e em diversos sites, a exemplo de www.tertuliacapixaba.com.br. Autor do Guia Preliminar do Arquivo Público Estadual (1981), Catálogo dos Bens Culturais Tombados no Estado do Espírito Santo (1991, em coautoria), O Espírito Santo na Era Vargas (1930-1937): elites políticas e reformismo autoritário (FGV, 2010), Esquadro e Compasso em Vitória: Álbum da Loja Maçônica União e Progresso (IHGES, 2010) e dos livros de poemas A Obra Incerta (Flor&Cultura, 2000) e Livro Novíssimo (Flor&Cultura, 2011).

Máscara mortuária

2011-11-28T22:50:00.000-02:00

Guardei meu último gesto.
Será um movimento
exato da mão
a cortar pelo talo
a palavra
definitiva.

Dirão as carpideiras:

Reparem
o riso e todos
esses dentes;
a frouxidão da boca
cansada de gargalhadas
e asneiras.

O cúmplice,
me encontrará sem palavras
e gelado
como a verdade.

Jorge Elias Neto

Ángel González traduzido pelo poeta Jorge Elias Neto

2011-11-23T09:21:00.000-02:00

O poeta Hilton Valeriano publicou em seu blog POESIA DIVERSA uma série do poeta ÀNGEL GONZALEZ que traduzi.

Vale ler este excelente poeta.

Abraço para todos,

Jorge Elias Neto

Link para leitura: http://www.poesiadiversidade.blogspot.com/

Thelma Maria Azevedo - HOMENAGEM

2011-11-22T16:04:00.002-02:00

Foto: Thelma Maria Azevedo ao lado do escritor capixaba Francisco Aurélio Ribeiro

Faleceu em Vitória uma visionária de 80 anos. Thelma Maria Azevedo,que organizou o primeiro site, um verdadeiro banco de dados para pesquisa e leitura, da poesia capixaba. Essa menina conseguiu rastrear nos últimos anos 2281 poetas em todos os cantos do Espirito Santo. De uma geração muito anterior a tecnologia, pacientemente, criou o site POETAS CAPIXABAS. Do mais desconhecido prosador que lavra a terra ao mais celebre poeta de nosso Estado poderá ser encontrado nesse site. Tenho certo que uma obra fundamental para pesquisadores futuros. Um beijo àquela que primeiro me recebeu, primeiro publicou um poema de minha autoria. Um beijo no coração. Site poetas capixabas: http://www.blogger.com/goog_496769118

m.br/principal.asp

René Char

2011-11-19T18:54:00.000-02:00

RENÉ CHAR e a poética do combate
Carlos Alberto Shimote

Lutadores
O pão das estrelas me pareceu tenebroso e rijo no céu dos
homens, mas em suas mãos estreitas, li a luta dessas estrelas
convidando outras: emigrantes da ponte, sonhadoras ainda;
recolhi seu suor dourado, e por mim a terra parou de morrer.
René Char – Le Nu Perdu/1971

I – Um poeta de combate (cronologia 1907-1948)

Poeta, homem de letras, esteta, crítico e curador de artes, militante político, interlocutor de filósofos, amante da filosofia, pesquisador das linguagens visuais e verbais, interlocutor de pintores, amante e devoto da pintura, intelectual proteiforme e multifacetado. René Char é ainda um escritor quase desconhecido no Brasil: ele nasceu em 14 de junho de 1907, numa propriedade rural em Névons, Isle-sur-la-Sorgue, nos arredores de Avignon, na região da Provença, no sul da França. Poeta profundamente envolvido com a natureza da sua região natal, sobretudo com o rio Sorgue; referência importante em sua obra:

A conduta dos homens da minha infância tinha a aparência de um sorriso do céu dirigido à caridade terrestre; saudava-se o mal como se fosse uma rapaziada da noite. A passagem de um meteoro comovia. Apercebo-me de que a criança que fui, tão disposta a apaixonar-se como a ferir-se, teve muita sorte. Caminhei sobre o espelho de um rio cheio de anéis de cobra e danças de borboletas. Brinquei em pomares cuja velhice robusta dava frutos. Escondi-me nos juncais, guardados por criaturas fortes como carvalhose sensíveis como pássaros.

Este mundo asseado morreu sem deixar ossários. Ficaram apenas cepas calcinadas, superfícies errantes, pugilatos informes, e a água azul de um poço minúsculo guardado por aquele Amigo silencioso

A poesia de Char restringe-se, algumas vezes, à expressão mínima e às coisas mais banais da realidade, um átimo, um instante de luz, um clarão; iluminação repentina de uma beleza que se revela aos olhos do poeta em puro fulgor. A apreensão e percepção dessas coisas banais e quase ordinárias, transformadas ainda assim em poemas, aproxima Char de Hölderlin que, em seu romance Hipérion, declara justamente que “nada é tão pequeno e tão pouco que não se possa adadmirar”

Para Char, o poeta deve ser capaz de perceber o poético escondido na escuridão, mesmo porque para ele, o poético nada mais é do que uma iluminação, um instante de visão mágica em que a poesia se desvela e se mostra como uma eclosão luminosa. Para Char, compete ao poeta buscar no cotidiano a revelação da poesia, a qual surge para os espíritos menos cansados e mais vigilantes como uma espécie de epifania: o poeta – afirma ele num dos fragmentos de Partilha Formal – “deve manter o equilíbrio entre o mundo físico da vigília e o perigoso bem-estar do sono”, pois a “vitalidade do poeta não é a vitalidade do além mas um ponto diamantado atual de presenças transcendentes e de tempestades peregrinas.”

Être poète, c'est avoir de l'appétit pour um malaise dont la consommation, parmi les tourbillons de la totalité des choses existantes et pressenties, provoque, au moment de se clore, la felicité.

Ser poeta é ter o apetite de um mal-estar cuja consumação, entre os turbilhões da totalidade das coisas existentes e pressentidas, provoca, no momento da eclosão, a felicidade.

Para os interessados em ler mais sobre o poeta René Char basta acessar http://www.apropucsp.org.br/revista/rcc01_r12.htm

Sua sombra que passa

2011-11-16T13:15:00.000-02:00

                                   O tempo, meu amor,
                                               sempre se dilata
                                              e marca sua face.

O rio se adianta
em desandada
pressa,
e sua sombra,
esguia e distante,
é mais inquieta
que as águas.
Nas horas tardias
sua sombra
         permanece.
Mas tomba
o sol,
e resta apenas a palidez
de seu espanto.

Jorge Elias Neto

Caê Guimarães - Crônica

2011-11-10T08:58:00.002-02:00

LETRAS TORTAS PARA UM POETA MORTO

Caê Guimarães

As palavras doem, não? Por isso as manuseia com a santa obsessão pelo tempo certo, a melodia inusitada, as imagens que se alteram e os fonemas que se aliteram, a forma que embala o conteúdo até se tornar o próprio conteúdo. Elas giram no imenso liquidificador que as liquefaz. São tantas e tontas, soltas, tortas, espertas, ferozes e amenas. Tentam escapar pelos buracos da cabeça. E o que resta é domá-las, retorcê-las e moldá-las como se molda a água, que cabe em qualquer recipiente.

As palavras também causam fausto, correto? Há momentos em que o melhor é fugir, mas elas seguem você como moréias ágeis e traiçoeiras que se esgueiram por entre tudo que separa e ata seu pensamento ao mundo. Não adianta resistir. Você sabe disso como poucos, mas ainda assim há a náusea, a avalanche de frases, verbos e versos. Vez ou outra um romance inteiro surge enquanto dirige ou quando espera pacientemente ser atendido pelo gerente do banco. A coisa toda explode e não há como conter o que urge. Aí você corre a mão no bolso, saca uma caneta e um bloco. E escreve.

Sabe o que é poesia? É a tentativa nossa vã de todo dia de vencer a morte. É quando olhamos para esse Deus que nos joga na vida e nos saca dela às vezes repentinamente e falamos: “Escute aqui, seu velho doido, eu também posso criar mundos. A extensão do meu punho e dedos desenha códigos que contêm vida, tão definitiva e exata, tão efêmera e abstrata quanto a existência na qual você me atirou aleatoriamente sem me consultar. Ouviu?” Mas a resposta nunca vem. E você segue escrevendo.

Também te dão prazer as palavras, acertei? É indescritível a sensação de moldá-las. Nem um escritor como você consegue a definição exata. Penso que, de verdade, ninguém conseguiu até hoje. Porque há coisas que habitam o indizível. E não é apenas tormento e dor. O gozo, o êxtase, a maravilha de criar mundos com a linguagem é inexplicável. É como se você tomasse o lugar do tal velho doido e irresponsável. Uma personagem morre, a outra se esgueira pelas sombras, há as que se atiram nos braços uma da outra e as que dormem penduradas no teto. Há labirintos. E asas de cera para escapar deles. E há o sol, meridional, implacável e generoso, que dia após dia nasce e morre, desaparece e surge em outra arquitetura.

Siga em paz, Miguel Marvilla. Diga ao velho maluco aí de cima que se não tiver papel ou caneta à mão você não vai deixá-lo dormir. Por aqui, o Livrão segue sendo escrito. Mas o capítulo desse final de semana bem que poderia ter sido cortado.

Crônica escrita para o Jornal A GAZETA em homenagem ao grande poeta capixaba
Miguel Marvilla falecido em outubro de 2009

Caê Guimarães nasceu no Rio de Janeiro em 1970 e cresceu no Espírito Santo. Viveu por temporadas em Ouro Preto e Belo Horizonte. É poeta, cronista, escritor e jornalista. Desde o final dos anos 80 desenvolve pesquisas com a linguagem em verso e prosa. Participou da exposição Psicotrópicos, com o artista plástico Luciano Cardoso, publicou os livros Por Baixo da Pele Fria (poesia - Massao Ohno Editor, 1997), Entalhe Final (conto, Massao Ohno Editor, 1999), Quando o Dia Nasce Sujo (poesia, Secult, 2006), De Quando Minha Rua Tinha Borboletas (crônicas, Secult, 2010) além de poesias e contos em antologias, jornais literários e revistas de diversos locais do Brasil e exposições e recitais no Brasil e na França.

O autor também é cronista no jornal A Gazeta, escreve resenhas literárias na coluna Entrelinhas, do suplemento cultural Pensar, do mesmo jornal. Suas oficinas de texto e poesia abordam aspectos da mitologia, do estudo da linguagem e a interface da escrita com outras manifestações artísticas. Atualmente, Guimarães está escrevendo o romance Encontro Você no 8º Round, e está em estúdio para gravar o áudio-book A Aranha Minimalista. Ele escreve regularmente no Site

Odysséas Elytis

2011-11-06T22:07:00.000-02:00

Abro a minha boca e o mar se regozija
E leva as minhas palavras a suas escuras grutas
E às suas focas pequenas as murmura
Nas noites em que choram os tormentos do homem.

Abro as minhas veias e enrubram-se os meus sonhos
Transformam-se em arcos para os bairros dos meninos
E em lençóis para as raparigas que velam
Para ouvir às ocultas os prodígios do amor.

Aturde-me a madressilva e desço ao meu jardim
E enterro os cadáveres dos meus mortos secretos
E às estrelas traídas que eram suas
Corto o cordão dourado pra caírem no abismo

O ferro enferruja e eu castigo o seu século
Eu que já experimentei a dor de mil pontas
Com violetas e narcisos a nova
Faca vou preparar que convém aos Heróis.

Desnudo o meu peito e os ventos se desatam
E vão varrer as ruínas e as almas destruídas
Das espessas nuvens limpam a terra
Pra que surjam à luz os Prados encantados.

Tradução de Manuel Resende

Odysséas Elýtis (em grego: Οδυσσέας Ελύτης; Iráklio, 2 de Novembro de 1911 — Atenas, 18 de Março de 1996), foi um poeta grego.Nascido Odysséas Alepudélis (Οδυσσέας Αλεπουδέλης) na ilha de Creta, estudou Direito na Universidade de Atenas mas não se formou. Ele foi o último de seis filhos de Panagiótis Alepudélis e María Vrána, que se mudaram para Atenas quando Odysséas era pequeno. Em 1923, visitou a Itália, Suíça e Alemanha.Seu principal trabalho, escrito durante quatorze anos e publicado em 1959, é Axion Esti, um poema que tenta identificar os elementos vitais nos três mil anos de história e tradição da Grécia e onde imagens do sol e do mar misturam-se com a liturgia Ortodoxa e os elementos pagãos com o Cristão. Outros trabalhos incluem Ανοιχτά χαρτιά ("Anoichtá chartiá", ou seja, "Papéis abertos"), importante coletânea de ensaios sobre literatura.

Reflexão

2011-11-02T20:01:00.000-02:00

Em que pese os malefícios para o corpo,

arrasto comigo a consciência

de minha insignificância.

A ordem natural

2011-10-27T08:27:00.002-02:00

Para um grande amigo, com um beijo,

Vida,
esse distúrbio das moléculas
que se agrupam
e se toleram,
que despertam assombradas
e se espantam no turbilhão do útero,
que choram pela primeira vez,
e se expandem a busca
de esperanças,
que se esquecem da inexistência
de possibilidades
e se acasalam,
que se transformam em autômatos
e digladiam com seus iguais,
e se espantam,
pela derradeira vez,
que cambaleiam e tombam,
e que não ouvem mais
o desespero das carpideiras,
quando, já inconscientes
e verdadeiras,
retornam
ao estado natural de fonte
energética do Universo.

Jorge Elias Neto

Pétala

2011-10-21T23:26:00.000-02:00

A menina de beijo eriçado
lia rascunhos de coito,
sonhando pétalas.

A mocinha de peito afiado
fendia azulejos de quatro,
sonhando pétalas.

A mulher ao jeito do Diabo
sorvia desprezo no prato,
sonhando pétalas.

A anciã no leito, exilada,
morria sozinha no quarto.

Jorge Elias Neto

Marco Aqueiva

2011-10-16T19:07:00.002-02:00

À BEIRA BEL

E uma onda com alguns destroços cai sobre mim.
Um toco de mastro envolto em fios de riquezas esmaecidas
e algas presumidas.
Ainda sóbria, bordada agora num casco de borco, uma insígnia.
Apagada para as grandes distâncias, não para as minhas pupilas,
valsa com as medusas a estrelinha-do-mar, sem pouso, decaída.
Com os búzios do fundo que me traz a navalha das marés,
os flancos fluidos da Beleza e a mão reflexa de um maestro.
Ouço teu torso nu e fotográfico agitar-se com as últimas notícias:
"A Carne Escassa dos Corais" e "A Morte Clínica dos Manguezais".

Cardumes de fatos chegam-te à boca descarnados e intemporais.
Teus olhos cheios de mares e sombras imergidas,
olhar pendente crescendo por entre as ondas pélvicas e dorsais.
Teus longos cabelos oscilando soltos e translúcidos sob a água.
Tua mão acenando para fora de teu palco prepara-me
um levantar das ondas em prodigiosas colunas.

Esta tua voz que, submersa, persigo ao nadar-me em angústia.
Estas tuas mãos que, adivinhadas, procuro ao avanço da tempestade.
E meus olhos em toda sua insuficiência atlânticos
em teus seios de maré grande, cheios, espumando !

...........................................................................................
...........................................................................................
...........................................................................................
...........................................................................................
...........................................................................................

Mas um manto de ondas atira-me aos pés o corpo do Desejo
totalmente desfigurado, sem vida, regressando ...

_____________________________
MARCO AQUEIVA, poeta, professor de literatura no ensino superior, autor de NESTE EMBRULHO DE NÓS (Scortecci, 2005), vencedor do III Prêmio Literário Livraria Asabeça – categoria Poesias, e de SÓIS, OUTONO, SOU? (Dulcineia Catadora, 2009), é colaborador de publicações impressas e na web.

Apocalipse verde

2011-10-11T15:44:00.001-03:00

O mar afoga as colinas
onde até anteontem os passos
deixavam marcas de certezas.
Os três ou quatro versos
que eu deixei
voltaram ao sal.
Já não restam vogais,
somente rastros
na rocha dos tempos.
Rezar não adianta;
na cruz – puleiro dos derradeiros papagaios –,
os musgos viçosos
sobrevivem.
O VERBO partiu
e levou consigo
o pecado.
O mundo suspira aliviado
o retorno à solidão.

Jorge Elias Neto

Amanhecer

2011-10-05T16:36:00.000-03:00

É setembro.
Escorrem
as primeiras lágrimas
das montanhas dos Andes
e o vento varre
as entranhas do mundo,
apagando as fronteiras
onde repousam meus olhos .
Esqueci-me
de quase tudo
e um silêncio limpo
me embriaga.
Há que primeiro
cobrir-se de branco
pois a paz é ligeira
nesse remanso de gelo.

Jorge Elias Neto

A NECESSIDADE DA POESIA - José Augusto Carvalho

2011-09-27T19:32:00.001-03:00

Quem escreve – ainda que um simples bilhete – tenta afastar-se do falar cotidiano, tenta usar uma linguagem diferente da que está habituado a usar. E escrever poemas é distanciar-se ainda mais da fala do dia a dia. É trabalhar a língua, é subverter a sintaxe, é falar à alma. Por isso, as primeiras manifestações literárias de um povo costumam ser em versos. Quando não havia escrita, as histórias se contavam em poemas, porque as rimas ajudavam no processo de memorização e facilitavam a transmissão da cultura, de geração a geração. A perpetuação da ficção da comunidade ágrafa e da sua cultura – essa terá sido a primeira função da poesia.

Penso nisso agora, ao reler o artigo que (pasmem!), um poeta escreveu no caderno Mais!, de 26-01-97, na Folha de São Paulo. Refiro-me ao artigo “A necessidade atual da inútil poesia”, de Régis Bonvicino, em que ele diz, entre outras coisas:

“A poesia não tem, propriamente, uma função. Ela é inútil (...). Sua inutilidade atravessa regimes políticos diversos, bem como Economias (...). Talvez a poesia tenha uma função no quadro das artes e da cultura: a de ser manifestação inútil (“Teoria do inutensílio”, de Paulo Leminski), sem presença no dia a dia das pessoas, o que lhe confere liberdade e arbitrariedade. (...). A poesia está – hoje – dissociada da evolução das línguas. Não tem, assim, nem mesmo sua antiga função de estimular uma língua (sic!) – papel desempenhado pela televisão, pelo rádio, pelos jornais e um pouco pelo cinema. Há um esvaziamento da poesia neste final de século e de milênio.”

E por aí vai. A citação é longa, mas vale para mostrar que o primeiro grande equívoco do articulista foi confundir a poesia (o conteúdo) com o poema (a forma). A poesia existe em toda parte, em todo lugar, em todos os momentos. Compete ao poeta captá-la e transpô-la para o livro, ou para o filme, ou para a televisão, ou para a música, ou para a dança, ou para o rádio... O poeta é o que vê poesia onde o comum dos mortais não vê nada, além do trivial. Baudelaire viu-a no escatológico; Augusto dos Anjos, num escarro de sangue; Castro Alves, na ânsia de liberdade e de igualdade entre os homens. Gérard de Nerval viu na borboleta um traço de união entre a flor e o passarinho, e a borboleta ficou mais bonita para quem passou a ver nela isso também. Como seria a História do Brasil sem os poemas de Castro Alves, contra a escravidão? Como seria a História do Mundo sem os versos da “Chanson d’automne”, de Paulo Verlaine, que serviram de código para informar a resistência sobre a invasão aliada, na II Guerra Mundial? Ou sem os acordes iniciais da Quinta Sinfonia de Beethoven, que, casualmente, reproduzem a letra V de Vitória, segundo o código Morse (três notas breves e uma longa) e que, por isso, também serviram de aviso aos aliados?

O poeta vê o que nós não vemos, e revela-nos a beleza que existe no mundo que nos cerca, tornando-o melhor e mais habitável. Essa beleza escondida é a poesia revelada. Poesia é a visão bonita que Orestes Barbosa, na canção Chão de estrelas, nos transmite da lua que fura o telhado de zinco do barraco pobre e salpica de estrelas o chão que a morena pisa distraidamente. Poesia é a beleza que Vittorio de Sicca revela na cena final do seu filme Ladrões de bicicleta, ao mostrar o rosto endurecido da criança, subitamente transformada em adulto, a conduzir pela mão o pai desesperado e envergonhado por ter sido flagrado pela multidão quando roubava uma bicicleta para trabalhar. Poesia é o drama, mostrado pela televisão, em novembro de 1985, da menininha colombiana Omaira Sanchez, de apenas 13 anos, vítima da erupção do Nevado del Ruiz, ao morrer de hipotermia, soterrada num buraco cheio de lama e de pedras, acenando com esperança de vida para as câmeras que a focalizavam para o mundo inteiro.

A poesia é necessária, porque nos revela, como as lentes dos óculos de quem tem problemas visuais, um mundo de maravilhas que não saberíamos ver sem ela. Além disso, escrever poemas, vale dizer, tentar revelar a poesia do mundo aos outros, é uma forma também de terapia ocupacional, hoje adotada por psicólogos, por psiquiatras e por todos os que se dedicam aos ortopedismos da mente humana. E, posto que não tivesse função pragmática, a poesia seria necessária, porque não haveria sentido nenhum numa vida que se fechasse ao Belo.

Que me desculpe o pobre poeta articulista Régis Bonvicino, mas a poesia é tão importante e necessária que os homens se matam, a si e aos outros, quando não conseguem vê-la ou descobri-la.

Como eu.

José Augusto Carvalho: Escritor, tradutor, jornalista e professor universitário, José Augusto Carvalho é mineiro de nascimento e capixaba por adoção. Um dos principais lingüistas do Brasil.Bacharel e licenciado em Letras Neolatinas, também é mestre em Lingüística pela Unicamp e doutor em Letras pela USP. Atua principalmente como professor, mas traduz desde a década de 1970 textos do francês, inglês e italiano. Possui uma extensa obra publicada tendo também realizado traduções para as principais editoras do País.

Sonho no absurdo

2011-09-23T22:27:00.001-03:00

Ilustração: Felipe Stefani

                                                 Não tirem do poeta a visão;
                                                 podem condená-lo à loucura
                                                do mergulho no poema sem fim.

I

O poeta sabe a textura exata do sonho.

E por perceber que os números são símbolos
que poderiam arrastar seu povo,
foi o primeiro a se equilibrar nos destroços.

Não azulava as dúvidas com preces
e entendia a sujeira como um vício da realidade.

Caminhando em silêncio,
observou que a ausência de espaço
não havia poupado nem mesmo as sombras.

Homens desencontrados
cruzaram o limite da incerteza
e bradavam:

– Não pedi esse conflito.
Mas, na dúvida,
deixo a arma engatilhada!

Nunca foi do poeta o primeiro momento...

II

Aos primeiros que o ouviram disse:
– Se abuso daqui à esquina de minha casa,
perco o controle do dia.

– A vida é ritual de pontes.
Vejo triste que, entre o dito e o pensado,
ficou uma ponte tombada.

– Hoje massacraram nossas verdades,
e enxergamos o abismo.

Choraram juntos a mais temida das mortes.

III

O poeta sente o absurdo do tempo humano.

O homem aquietará.
E juntos, todos os ponteiros
deixarão de ter sentido.

É do homem buscar refúgio nos dias.

IV

Nos escombros,
na esquina antes sem luz,
sentaram as crianças.

Diante delas
o poeta circundou com o dedo
seu corpo na areia.

Com um salto
surpreendeu-as com a facilidade
que superou o limite de sua prisão.

O poeta percebe o momento exato do nascimento do sonho.

Jorge Elias Neto
(Rascunhos do absurdo - 2010)

Mahmoud Darwich

2011-09-22T09:40:00.001-03:00

Carteira de identidade

Mahmoud Darwich

Registra-me!
sou árabe
número de minha identidade é cinqüenta mil
tenho oito filhos
e o nono... virá logo depois do verão!
vais te irritar por acaso?
Registra-me!
sou árabe
trabalho com meus companheiros de luta
em uma pedreira
tenho oito filhos
arranco pedras
o pão, as roupas, os cadernos
e não venho mendigar em tua porta
e não me dobro
diante das lajes de teu umbral
vais te irritar por acaso?

Registra-me!
sou árabe
meu nome é muito comum
e sou paciente
em um país que ferve de cólera
minhas raízes...
fixadas antes do nascimento dos tempos
antes da eclosão dos séculos
antes dos ciprestes e oliveiras
antes do crescimento vegetal
meu pai... da família do arado
e não dos senhores do Nujub¹
e meu avô era camponês
sem árvore genealógica
minha casa
uma cabana de guarda
de canas e ramagens
satisfeito com minha condição
meu nome é muito comum

Registra-me
sou árabe
sou árabe
cabelos... negros
olhos... castanhos
sinais particulares
um kuffiah² e uma faixa na cabeça
as palmas ásperas como rochas
arranharam as mãos que estreitam
e amo acima de tudo
o azeite de oliva e o tomilho
meu endereço
sou de um povoado perdido... esquecido
de ruas sem nome
e todos os seus homens... no campo e na pedreira
amam o comunismo
vais te irritar por acaso?

Registra-me
sou árabe
tu me despojaste dos vinhedos de meus antepassados
e da terra que cultivava
com meus filhos
e não os deixastes
nem a nossos descendentes
mais que estes seixos
que nosso governo tomará também
como se diz
vamos!
escreve
bem no alto da primeira página
que não odeio os homens
que eu não agrido ninguém
mas... se me esfomeiam
como a carne de quem me despoja
e cuidado... cuida-te
de minha fome
e minha cólera.

¹ Célebre tribo da Arábia
² Lenço com desenhos quadriculados, usado para cobrir a cabeça e
que tornou-se símbolo nacional palestino pela liberdade e independência.
Originariamente, esse lenço é usado pelos camponeses para
protegerem a cabeça durante o trabalho no campo.

CIORAN E A ARTE DA PROVOCAÇÃO – por Pedro Maciel

2011-09-13T12:29:00.001-03:00

Filósofo do tédio traça perfis de escritores como Beckett e Borges e se revela a si mesmo ao desvendar seus universos literários

Pedro Maciel

O tédio alimenta o pessimismo. Segundo Cioran “o pessimista deve inventar para si mesmo, a cada dia, outras razões para existir: é uma vítima do sentido da vida”. Entedia-se diante da vida aquele que busca revelar o tempo. “Entediar-se é mascar tempo”. A experiência do tédio nos leva a perambular através do tempo exasperado. A vida só é possível porque não temos consciência dos momentos que passam.

E. M. Cioran (1911-1995), o filósofo do tédio e do êxtase, mestre da desesperação, apresenta em “Exercícios de Admiração”, ensaios e perfis de escritores, filósofos e poetas. As divagações são “exercícios de aprofundamento do conhecimento de si”, um auto-retrato, como no ensaio dedicado a Michaux: “Não tendo nem a sorte nem o azar de se fixar no absoluto, se inventa abismos, suscita sempre novos, mergulha neles e os descreve.“

E prossegue: “Assim conseguiu, com suas inquietações metafísicas, com suas inquietações simplesmente, permanecer _ pela obsessão do conhecimento _ exterior a si mesmo. Enquanto nossas contradições e nossas incompatibilidades nos escravizam e nos paralisam com o tempo, ele conseguiu se tornar senhor das suas, sem escorregar para a sabedoria, sem se afundar nela."

Cioran herdou a descrença de Nietzsche e a forma de narrar de La Rochefoucauld e Pascal, inspirou-se nos filósofos místicos e foi guiado pelos poetas: “Embora freqüentasse os místicos, no meu foro íntimo estive sempre do lado do demônio: não podendo me igualar a ele pela força, tentei ser equivalente ao menos pela insolência, pela aspereza, pelo arbítrio e pelo capricho.”

Em “Exercícios de Admiração”, o autor de aforismos, silogismos e breviários, desvenda o universo literário de Samuel Beckett, autor de Malone Morre: “Muitas de suas páginas me soam como um monólogo após o fim de algum período cósmico. Sensação de entrar num universo póstumo, em alguma geografia imaginada por um demônio, livre de tudo, até mesmo de sua maldição”. Uma das falas do protagonista Malone sintetiza o pensamento de Beckett: “O tempo que temos para passar na terra não é tão longo para que o utilizemos em outra coisa além de nós mesmos”.

Já no perfil de Jorge Luis Borges, Cioran descreve o autor argentino como um intelectual sem pátria, um aventureiro, um “monstro magnífico e condenado”, alguém que poderia “tornar-se um símbolo de uma humanidade sem dogmas nem sistemas e, se existe uma utopia que subscreveria de bom grado, seria aquela em que cada um o tomasse como o modelo, um dos espíritos menos pesados que já existiram, o último dos delicados”.

Há outros ensaios, exercícios, evocações que ajudam a traçar o percurso existencial de Cioran. O filósofo retrata o seu ídolo de juventude, Otto Weinninger, analisa a obra de Joseph de Maistre, o reacionário que defendia a Inquisição, relembra a amizade com Benjamin Fiondane, o judeu romeno discípulo de Léon Chestov, entre outros retratos literários.

Cioran revela-se por inteiro através dos retratos dos seus interlocutores. O filósofo se revela ao desvendar os outros. Segundo Saint-Beuve, o portrait littéraire é uma forma utilizada “para produzir nossos próprios sentimentos sobre o mundo e sobre a vida, para exalar com subterfúgio uma certa poesia oculta.”

A arte da provocação de Cioran encontra-se também em Baudelaire, poeta da “franqueza absoluta”, dos Fusées e de Meu coração desnudado: “O que consideramos verdadeiro devemos dizê-lo e dizê-lo corajosamente. Gostaria de descobrir, mesmo se me custasse caro, uma verdade que chocasse todo o gênero humano. Eu a diria à queima-roupa”.

‘Escrevo para me aliviar’

Só tenho vontade de escrever num estado explosivo, na excitação ou na crispação, num estupor transformado em frenesi, num clima de ajuste de contas em que as invectivas substituem as bofetadas e os golpes. (...) Escrevo para não passar ao ato, para evitar uma crise. A expressão é alívio, desforra indireta daquele que não consegue digerir uma vergonha e que se revolta em palavras contra os seus semelhantes e contra si mesmo. A indignação é menos um gesto moral que literário, é mesmo a mola da inspiração. E a sabedoria? É justamente o oposto. O sábio em nós arruina todos os nossos élans, é o sabotador que nos enfraquece e nos paralisa, que espreita em nós o louco para dominá-lo e comprometê-lo, para desonrá-lo. A inspiração? Um desequilíbrio súbito, volúpia inominável de se afirmar ou de se destruir. Não escrevi uma única linha na minha temperatura normal. (...) Escrever é uma provocação, uma visão infelizmente falsa da realidade, que nos coloca acima do que existe e do que nos parece existir. Competir com Deus, ultrapassá-lo mesmo apenas pela força da linguagem, esta é a proeza do escritor, espécime ambíguo, dilacerado e enfatuado que, livre da sua condição natural, se entregou a uma vertigem magnífica, sempre desconcertante, algumas vezes odiosa. Nada mais miserável do que a palavra, e no entanto, é através dela que atingimos sensações de felicidade, uma dilatação última em que estamos completamente sós, sem o menor sentimento de opressão. O supremo alcançado pelo vocábulo, pelo próprio símbolo da fragilidade! Pode-se alcançá-lo também, curiosamente, através da ironia, com a condição de que esta, levando ao extremo sua obra de demolição, cause arrepios de um deus às avessas. As palavras como agente de um êxtase invertido... Tudo o que é realmente intenso participa do paraíso e do inferno, com a diferença de que o primeiro só podemos entrevê-lo, enquanto o segundo temos a sorte de percebê-lo e, mais ainda, de senti-lo. Existe uma vantagem ainda mais notável de que o escritor tem o monopólio: a de se livrar de seus perigos. Sem a faculdade de encher as páginas me pergunto o que eu viria a ser. Escrever é desfazer-se de seus remorsos e rancores, vomitar seus segredos. O escritor é um desequilibrado que utiliza essas ficções que são as palavras para se curar. Quantas angústias, quantas crises sinistras venci graças a esses remédios insubstanciais!

(Confissão Resumida, páginas 123 e 124; “Exercícios de Admiração”, de E. M. Cioran – Editora ROCCO)

(Publicado no caderno "Idéias/Livros", Jornal do Brasil)

Pedro Maciel é autor dos romances “Previsões de um cego”, (ed. LeYa 2011), “Retornar com os pássaros”, (ed. LeYa 2010),“Como deixei de ser Deus”, (ed. Topbooks 2009) e “A hora dos Náufragos”, (ed. Bertrand Brasil 2006).

Obliquo

2011-09-03T17:37:00.002-03:00

Cada qual tem seu Vesúvio,
seu desterro,
e sua gleba nas nuvens...

Jorge Elias Neto

Cioran - História e Utopia

2011-08-23T08:52:00.000-03:00

"No ponto em que as coisas se encontram, só merecem interesse as questões de estratégia e de metafísica, aquelas que nos fixam na história e as que nos afastam dela: a atualidade e o absoluto, os jornais e os Evangelhos...
Vislumbro o dia em que só leremos telegramas e orações. Fato notável: quanto mais o imediato nos absorve, mais sentimos necessidade de tomar a direção oposta, de forma que vivemos, no interior do mesmo instante, dentro e fora do mundo.
Da mesma maneira, ante o desfile dos impérios, só nos resta buscar um meio-termo entre o ricto e a serenidade."

1957

Cioran E M. História e utopia; tradução de José Thomaz Brum. – Rio de Janeiro: Rocco, 2011.

CONVITE - LEITURA DE POEMAS

2011-08-01T20:12:00.000-03:00

Prezados amigos e leitores:

O Portal Literário Cronópios publicou alguns poemas de meu novo livro "Glacial".
Convido todos para leitura: http://www.cronopios.com.br/site/poesia.asp?id=5112

Forte abraço,

Um resto de sol no desalento

2011-07-24T21:36:00.000-03:00

Ocupo-me de uma febre
sem propósito.
Modos existem
de forjar os dias;
principiar universos;
rir-se do descomunal
segredo da vida ...
Mas não nessa noite gelada
em que persisto centelha.

Eis a última pele – a palavra –
que se desgarra inapta
a prosseguir
afirmando
o esplendor da verdade.

Àngel González

2011-07-18T18:24:00.002-03:00

[ Para que yo me llame Ángel González]

Para que yo me llame Angel González,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario um ancho espacio
y um largo tiempo:
hombres de todo mar y toda tierra,
fértiles vientres de mujer, y cuerpos
y más cuerpos, fundiéndose incesantes
em outro cuerpo nuevo.
Solstícios y equinoccios alumbraron
com su cambiante luz, su vario cielo,
el viaje milenario de mi carne
trepando por los siglos y los huesos.
De su pasaje lento y doloroso
de su huida hasta el fin, sobreviviendo
naufrágios, aferrándose
al último suspiro de los muertos,
yo no soy más que el resultado, el fruto,
Lo que queda, podrido, entre los restos;
esto que veis aqui,
tan sólo esto:
um escombro tenaz, que se resiste
a su ruína, que lucha contra el viento,
que avanza por caminos que no llevan
a ningún sítio. El êxito
de todos los fracasos. La enloquecida
fuerza del desaliento ...

Eso no es nada

Si tuviésemos la fuerza suficiente
para apretar como es debido um trozo de madera,
sólo nos quedaria entre las manos
um poco de tierra.
Y si tuviésemos más fuerza todavía
para presionar com toda la dureza
esa tierra, sólo nos quedaría
entre lãs manos um poco de agua.
Y si fuese posible aún
oprimir el agua,
ya no nos quedaría entre las manos
nada.

Cumpleaños

Yo lo noto: cómo me voy volviendo
menos cierto, confuso,
disolviéndome en el aire
cotidiano, burdo
jirón de mí, deshilachado
y roto por los puños
yo comprendo: he vivido
un año más, y eso es muy duro.
¡mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!

Para vivir un año es necesario
morirse muchas veces mucho.

El derrotado

Atrás quedaron los escombros:
humeantes pedazos de tu casa,
veranos incendiados, sangre seca
sobre la que se ceba -último buitre-
el viento.

Tú emprendes viaje hacia adelante, hacia
el tiempo bien llamado porvenir.
Porque ninguna tierra
posees,
porque ninguna patria
es ni será jamás la tuya,
porque en ningún país
puede arraigar tu corazón deshabitado.

Nunca -y es tan sencillo-
podrás abrir una cancela
y decir, nada más: «buen día,
madre».
Aunque efectivamente el día sea bueno,
haya trigo en las eras
y los árboles
extiendan hacia ti sus fatigadas
ramas, ofreciéndote
frutos o sombra para que descanses.

Otro tiempo vendrá distinto a éste...

Otro tiempo vendrá distinto a éste.
Y alguien dirá:
«Hablaste mal. Debiste haber contado
otras historias:
violines estirándose indolentes
en una noche densa de perfumes,
bellas palabras calificativas
para expresar amor ilimitado,
amor al fin sobre las cosas
todas.»
Pero hoy,
cuando es la luz del alba
como la espuma sucia
de un día anticipadamente inútil,
estoy aquí,
insomne, fatigado, velando
mis armas derrotadas,
y canto
todo lo que perdí: por lo que muero.

Son las gaviotas, amor

Son las gaviotas, amor.
Las lentas, altas gaviotas.
Mar de invierno. El agua gris
mancha de frío las rocas.
Tus piernas, tus dulces piernas,
enternecen a las olas.
Un cielo sucio se vuelca
sobre el mar. El viento borra
el perfil de las colinas
de arena. Las tediosas
charcas de sal y de frío
copian tu luz y tu sombra.
Algo gritan, en lo alto,
que tú no escuchas, absorta.
Son las gaviotas, amor.
Las lentas, altas gaviotas.

González À. Antologia poética; – Madrid: Alianza Editorial, terceira reimpressão, 2008.

Emil Cioran - Breviário de decomposição (parte 1)

2011-07-10T00:19:00.001-03:00

“ O plural implícito de “se” e o plural confessado do “nós” constituem o refúgio confortável da existência falsa. Só o poeta assume a responsabilidade do “eu”, só ele fala em seu próprio nome, só ele tem o direito de fazê-lo. A poesia se degrada quando torna-se permeável à profecia ou à doutrina: a “missão” sufoca o canto, a idéia entrava o vôo. O lado “generoso” de Shelley torna caduca a maior parte de sua obra: Shakespeare, felizmente, nunca “serviu” para nada.

O triunfo da autenticidade tem seu acabamento na atividade filosófica, esta complacência no “se”, e na atividade profética (religiosa, moral ou política), esta apoteose do “nós”. A definição é a mentira do espírito abstrato; a fórmula inspirada, a mentira do espírito militante: uma definição encontra-se sempre na origem de um templo; uma fórmula reúne inelutavelmente os fiéis. Assim começam todos os ensinamentos.

Como não se voltar então para a poesia? Ela tem – como a vida – a desculpa de não provar nada.”

“ Escrever seria um ato insípido e supérfluo se pudéssemos chorar à vontade, e imitar as crianças e as mulheres tomadas pelo furor... Na matéria de que somos moldados, em sua mais profunda impureza, encontra-se um princípio de amargura que só as lágrimas suavizam. Se cada vez que os desgostos nos assaltam tivéssemos a possibilidade de nos livrar deles pelo pranto, as doenças vagas e a poesia desapareceriam. Mas uma reticência inata, agravada pela educação, ou um funcionamento defeituoso das glândulas lacrimais, condena-nos ao martírio dos olhos secos. Aliás, as tempestades de pragas, a automaceração e as unhas cravadas na carne, com as consolações de um espetáculo de sangue, não figuram mas entre nossos procedimentos terapêuticos."

O EQUIVOCO DO GÊNIO

“Toda inspiração procede de uma faculdade de exagero: o lirismo – e todo o mundo da metáfora – seria uma excitação lamentável sem esse ardor que incha as palavras até fazê-las estourar. Quando os elementos ou as dimensões do cosmo parecem demasiado reduzidos para servir de termos de comparação a nossos estados, a poesia só espera – para superar sua fase de virtualidade e de iminência – um pouco de claridade nas emoções que a prefiguram e a fazem nascer. Não há verdadeira inspiração que não surja da anomalia de uma alma mais vasta que o mundo ... No incêndio verbal de Shakespeare e de um Shelley, sentimos a cinza das palavras, resíduo e traço da impossível demiurgia. Os vocábulos se incrustam uns nos outros, como se nenhum pudesse alcançar o equivalente da dilatação interior; é a hérnia da imagem, a ruptura transcendente das pobres palavras, nascidas do uso cotidiano e alçadas milagrosamente às alturas do coração.

As verdades da beleza nutrem-se de exageros que, ante um pouco de análise, revelam-se monstruosos e ridículos. A poesia: divagação cosmogônica do vocabulário ... Já se combinou mais eficazmente o charlatanismo e o êxtase? A mentira, fonte das lágrimas!, esta é a impostura do gênio e o segredo da arte. Ninharias infladas até o céu; o inverossímil, gerador de universos! É que em todo gênio coexiste um marselhês e um Deus.”

Cioran E M. Breviário de decomposição; tradução de José Thomaz Brum. – Rio de Janeiro: Rocco, 2011.

PENHOR

2011-06-15T19:15:00.000-03:00

Para Gabriel, meu pai

Dezessete anos...
Essa distância
não se mede pelo quanto de terra
cobre teus restos,
teus sonhos...

Tua sombra não tem o gosto
que meu paladar deseja.
Não lambi o granito preto
de teu túmulo;
mas sinto o gosto de cera,
que não me satisfaz – pois não
é teu gosto.
Por isso não te visito.
Meus filhos não te visitam.
Se eu morresse hoje,
e decidisse pelas cinzas,
ficarias perdido na última
alameda, à esquerda da figueira.

Nem teu relógio de ouro me serve.
Fosse de couro a pulseira,
eu a lamberia,
e ficaria refestelado,
com o sal de teu suor.

Jorge Elias Neto

Sonolento

2011-06-09T09:56:00.000-03:00

Quisera eu poder contar-te tudo, lúdico luar...
É que pálpebras me pesam de mais um dia...
Mas bem sei que, entre amantes, basta um sutil entreolhar,
para retirar dos guardados a palavra fugidia.

Mesmo assim, me esquivo dos teus olhos, cândida Lua...
É que as verdades fogem mais fácil de um olhar cansado...
Sei, entretanto, que é inútil querer poupar-te do que
[se insinua.
Em cada gesto tenso de meus dedos crispados.

Queria deitar-me em teu colo, luar idílico.
Apagar de minha mente esses pensamentos nômades;
e num ressonar de anjo te dizer de meu medo.

Só que a bruta vida que me faz ridículo
fez-me preso a esse chão de homens distantes.
Parto... outra vez sem ti... para o sono...
[com meus segredos...

Jorge Elias Neto
(Verdes versos - ed. Flor&cultura - 2007)

Mesmas palavras

2011-06-02T08:43:00.002-03:00

Muitas vezes, uma avaliação mais simplória, feita sobre a palavra, nos faz pensar ser impossível algo de novo – todas as palavras já foram ditas – salvo raros neologismos, por vezes até brilhantes. Posso assim desistir e encerrar por aqui este texto. Mas isso é um sofisma. Isso só seria verdade se considerássemos a palavra existindo sem o homem para nortear seus caminhos e sentidos.

Cada boca sabe de sua palavra. A palavra esta sujeita a toda a mecânica respiratória, ao vibrar das cordas vocais; ao segundo sentido do canto dos lábios. Todo invólucro humano se expressa através da palavra ofertada, da palavra jogada, da palavra beijada, da palavra interrompida ao meio (mas mesmo assim entendida), por conta de um arrependimento tardio.

Uma mesma palavra pode ter seu sentido alterado na dependência se proferida revestida pelo vermelho do entardecer do verão ou no calor entre dois olhos aferventados de ódio.

A palavra goza do paradoxo de ser atemporal e, ao mesmo tempo, ser sujeita às tempestades do instante. A palavra pode ser verdade, pode ser mentira; mas geralmente é revestida de sedução, podendo assim ser classificada como meia-verdade.

Já a palavra, quando escrita, fica a mercê da capacidade de quem a garimpa, de quem a transfigura em arte: a palavra bem escrita é a própria arte.

Pois bem, eu saúdo as palavras.

Palavras ... Razão pela qual venho degladiando com minhas limitações, tentando elaborar algo que realmente me faça sentido.

Jorge Elias Neto

Silêncio

2011-05-27T21:00:00.003-03:00

É necessário buscar espaço para o silêncio — ocupar-se dele.
Até que nada mais sobre solucionável pela palavra.

Jorge Elias Neto

Mme du Deffand - moralista francesa (séc. XVIII)

2011-05-21T08:12:00.000-03:00

" [...]

A mim me cabe falar-vos deste mundo de cá. Em primeiro lugar digo-vos que ele é detestável, abominável etc. Há pessoas virtuosas, ao menos que podem parece-lo, enquanto não atacamos sua paixão dominante, que é de ordinário, naquelas pessoas, o amor da glória e da reputação. Embriagadas com elogios, muitas vezes parecem modestas; mas os cuidados que tomam para consegui-los denunciam o motivo e deixam entrever a vaidade e o orgulho. Eis o retrato da maioria das pessoas de bem. Nas outras são o interesse, a inveja, o ciúme, a crueldade, a maldade, a perfídia. Não há uma só pessoa a quem se possa confiar as aflições sem lhe proporcionar uma alegria maligna e sem se aviltar a seus olhos. Falar de prazeres e êxitos? Isso faz nascer o ódio. Praticais o bem? O reconhecimento pesa, e encontram-se razões para se eximir dele. Cometeis algumas faltas?

Elas jamais se apagam; nada pode repara-las. Vedes pessoas inteligentes? Só estão ocupadas com elas mesmas; desejam ofuscar-vos e não se darão ao trabalho de vos instruir. Tendes negócio com espíritos mesquinhos? Eles estão atrapalhados com o próprio papel, manifestarão descontentamento com sua esterilidade e sua pouca inteligência. Na falta de espírito encontram-se sentimentos? Alguns, nem sinceros, nem constantes. A amizade é uma quimera: só reconhecem o amor; e que amor! Mas basta, não quero levar mais longe minhas reflexões: elas são o produto da insônia; reconheço que um sonho seria preferível."

Mme du Deffand - carta endereçada à Walpole - 1-04-1769

Marie Anne de Vichy-Chamrond, marquise du Deffand (1697– 23 September 1780)

Portal dos anjos

2011-05-19T09:22:00.000-03:00

Anjos...
Dou-lhes de presente
minha sanidade.
Sei o que me custará
rolar a cabeça no acaso ...

Anjos de poeta não implodem;
esvaem-se da cabeceira
da cama do menino.
Retornam para a dimensão do sonho
que se teve
e se dispersou com a razão.

Anjos ...
Retribuo com o poema a vigília
e peço que devolvam a Paulo
o Patibulum e a culpa.

Jorge Elias Neto

Juan Ramón Jiménez

2011-05-15T18:37:00.000-03:00

O papagaio

Estávamos brincando com Platero e com o papagaio, no horto do meu amigo, o médico francês, quando uma mulher jovem, desordenada e ansiosa, chegou descendo a ladeira. Até antes de chegar, lançando-me o negro olhar angustiado, havia me suplicado:
- Moço, o médico está?
Atrás dela vinham umas crianças maltrapilhas, que a todo instante, ofegantes, olhavam para o alto do caminho; no fim, vários homens que traziam um outro, lívido e caído. Era um caçador furtivo, desses que caçam veados no couto de DoÑana. A escopeta, uma absurda escopeta velha amarrada com tamiça, tinha disparado, e o caçador levara o tiro no braço.
Meu amigo se aproximou do ferido, com delicadeza, levantou os trapos miseráveis que o cobriam, limpou-lhe o sangue e foi lhe tocando ossos e músculos. De vez em quando, ele me dizia:
- Ce n´est rien...
Caia a tarde. De Huelva chegava um cheiro de maresia, de breu, de peixe... As laranjeiras arredondavam, sobre o fundo do poente cor-de-rosa, seus densos veludos de esmeralda. Em um lilás, lilás e verde, o papagaio, verde e vermelho, ia e vinha, perscrutando-nos com seus olhinhos redondos.
As lágrimas que brotavam do pobre caçador enchiam-se de sol; às vezes soltava um grito sufocado. E o papagaio:
- Ce n´est rien...
Meu amigo aplicava no ferido algodões e vendas ...
O pobre homem:
- Aaai!
E o papagaio, entre os lilás:
- Ce n´est rien... Ce n´est rien...

RAMÓN JIMÉNEZ, Juan. Platero e eu, 1° ed. São Paulo: Editora WMF Martins Fontes, 2010.

Oscar Gama Filho

2011-04-30T07:37:00.002-03:00

O AMOR NO FUTURO DO PRESENTE

                     Pois eu, vidente do amor que virá,
                      Sei que não tenho presente
                       de onde possa alcançar o futuro do presente,
                        Sei que não posso alterar o meu fado,
                         E sei também que posso alcançar
                          apenas o futuro do passado.

Estou partindo sem coche.
Há muito, desde ontem, que estou a pé
partindo até hoje.

Com um pé no passado em que fico,
Parto para o presente que renego
e para o caminho hemorrágico
de uma brisa feita de pregos.

Estou partindo à força, sem que haja passagem.
Amanhã, se você me procurar, amada do futuro rico,
Terá de gastar três dias de viagem
para chegar ao passado em que fico,
Para chegar ao passado em que fico sem nós dois.
Mas creia que, em três dias de viagem projetados para depois,
Não se acha aquele que está preso ao passado.

E eu, que um dia amarei seus lados,
Estou cercado pelos meus pés no passado e no presente,
Um rei preso que se ressente,
Estou cercado pelo meu próprio corpo,
Prisão privada que os limites do rei torto demarca e retém,
Um próprio corpo só, em que não existe mais ninguém.

E eu, que um dia a amaria,

que meu corpo estende
no tempo que meu corpo fia.

TEMPO DE MORTOS

Escute, Oscar, com calma me ouça.
Não se emocione sempre e tanto assim.
Este não é um tempo de poetas,
Este não é um tempo de rimas,
Este é um tempo de mortos:
Todos estão empenhados em matar os outros
e em matar a si mesmos,
O amor se tornou um tipo especial de bolsa de valores
a que apenas os ingênuos se dedicam,
Teóricos se empenham em provar que a arte está morta
e que todas as relações, possibilidades e esperanças morreram.

A você, que um dia se mata
mas em outro ressurge,
Cabe a tarefa necessária mas impossível
de ressuscitar os mortos.

Não se assuste com a responsabilidade.
Principalmente, não a leve tão a sério,
Ou correrá o risco de matar e de ser morto.

Arme-se todo de doçura, de ingenuidade, de pureza
e de crença no homem.

Olhe-os nos olhos, como você faz, e eles tremerão.
Verdade, aquilo que você oferece de melhor
e do modo mais amoroso
será alvo de deboche.
Seu nome será arrastado pelas bocas
e seu corpo será esticado nas masmorras
em tom de escárnio.

Palavras duras como pedras serão atiradas.
O alvo, você bem sabe, será sua cabeça
e, principalmente, sua alma
e este seu estranho sentimento do mundo.

Ofereça sua alma e sua emoção aos homens de pedra.
Não tente se desviar dos projéteis.
São mísseis infalíveis teleguiados
atraídos pelo calor da vida que destroem.
Messiânicos e dogmáticos, eles têm uma missão a cumprir.
A única coisa que poderá detê-los é seu sangue.
Com amor, ofereça-lhes o peito, dê-lhes de beber.
É justo: têm sede e são insaciáveis.
E você, Oscaro, é inesgotável.
Pelo menos até um dia se esgotar.
A música em verso do seu sangue
acalmará até mesmo os animais
e lhes restituirá a vitalidade perdida.

Sim, são mortos-vivos, mas o sangue dos poetas
é libertador, delicioso e ressuscita.

Sei, bem sei que seu sonho é não mais escrever,
É abandonar a pena dos outros
e, como os outros, morrer
para o que realmente se vive.

Por que você escreve tanto, então?

Calma, amigo insone, recupera a paz
e não deixa de fazer o que te faz.
Só assim, tranqüilo e sempre-vivo,
Um dia — profundamente — dormirás.

Oscar Gama Filho nasceu em Alegre, E.S., em 31 de março de 1958. Publicou seus poemas em De Amor à Política, 1979; em Congregação do Desencontro, 1980, em O Despedaçado ao Espelho, 1988 e em O Relógio Marítimo, pela Imago, em 2001. Procurou o tempo perdido em obras como História do Teatro Capixaba: 395 Anos, 1981, Teatro Romântico Capixaba, publicado pelo Instituto Nacional de Artes Cênicas, em 1987, e Razão do Brasil, lançado pela José Olympio Editora em 1991. Traduziu-se para Rimbaud no conto-poema-ensaio-tradução-crítica Eu Conheci Rimbaud, de 1989. Realizou a exposição de arte ambiental poético-plástica Varais de Edifícios, em 1978, e gravou o disco Samblues, em 1992 — incluído no selo histórico Série Fonográfica do Espírito Santo. Em 2005, lançou o CD Antes do Fim-Depois do Começo, contendo músicas em parceria com Mario Ruy. Dirigiu suas peças teatrais A Mãe Provisória, em 1978, e Estação Treblinka Garden, em 1979. Pertence à Academia Espírito-santense de Letras e ao Instituto Histórico e Geográfico. Profissionalmente, é psicólogo clínico.

Uma carteira e seus sentidos

2011-04-18T22:32:00.001-03:00

para as crianças - Realengo

Observe essa carteira vazia
– ociosa –
desocupada.
Entre na dimensão do absurdo
– no que se contorce –
e resvala,
e desperta,
e nos cala.

Observe essa carteira vazia
–ruidosa–
maculada.
Ventre da omissão confusa
– que nos paralisa –
e enoja,
e perpassa ,
e retalha.

Observe essa carteira vazia
– poderosa –
enfeitada.
Lembre da profusão do sangue
– que se dispersa –
e tinge,
e respinga,
e nos entala.

Observe essa carteira vazia
– fervorosa –
devotada.
Sente a celebração da loucura
– que consente –
e trucida,
e cega,
e nos abala.

Observe essa carteira vazia
– tenebrosa –
mal fadada.
Sente a emanação do ódio
– que se alastra –
e devora,
e abraça,
e nos transpassa.

Observe essa carteira vazia
– silenciosa –
abandonada.
Crente na devassidão do mundo
– que surpreende –
e ignora,
e reproduz,
e nos arrasa.

Observe essa carteira vazia
– deliciosa –
delicada.
Prenhe de ilusão confusa
– que consente –
e insinua,
e seduz,
e nos agarra.

Observe essa carteira vazia
– espaçosa –
desejada.
Crente na criação do sonho
– que compreende –
e ama,
e perdoa,
e nos concede a graça.

Jorge Elias Neto

Maria

2011-04-10T09:36:00.000-03:00

E foi seguindo a viela
que te encontrei Maria...
Não fosse tão arredia,
não fosse assim – quieta –
até compreenderia
a sua boca aberta,
a sua timidez úmida.

E foi seguindo o dia
que te apreendi Maria ...
Em minhas calças abertas,
Suas mãos buliam, vadias.
Por que tu rias, Maria...
Por que tu rias, Maria ...

E foi seguindo a arrelia.
Ninguém nos interrompia.
Na boca eu te mordia
Na boca você cuspia.
Não te entendo Maria ...
Não te entendo Maria ...

E foi seguindo a folia.
Na rua, o cordel seguia.
Só eu me surpreendia.
O gozo que escorria
de sua boca imensa,
de sua boca macia.
Case comigo Maria....
Case comigo Maria ...

E foi seguindo a orgia...
A noite já se esvaia.
De pé, já não me agüentava.
No corpo, uma brisa fria
e o suor se derramava.
E este sangue Maria?
E este sangue Maria?

E foi seguindo a alegria.
A imagem se dissipava.
No chão, já me estendia,
e Maria se derramava.
Então és virgem, Maria?
Será possível Maria?

E foi seguindo agonia.
Uma multidão imensa
de mim se aproximava.
Eu só queria Maria,
que de mim se apartava.
Vida vazia Maria...
Fica comigo Maria!
Fica comigo Maria!

Enfim entendi – a vadia
vida que se encerrava.
Maria não era donzela;
Maria sequer podia
dizer-se minha amada.
Maria não existia,
foi-se na madrugada.

Jorge Elias Neto

MANUAL DE PONTUAÇÃO - JOSÉ AUGUSTO CARVALHO

2011-04-07T10:17:00.000-03:00

É impossível deixar de repetir: Habemus Cronopios!

Tamanho é o dinamismo deste Portal que tornou-se uma necessidade para os que pretendem manter-se atualizados à respeito do que de mais novo e fundamental vem sendo publicado nos Países de língua portuguesa. E eis mais uma novidade que só faz confirmar essa afirmativa, tantas vezes repetidas no Café Cronópios: A publicação, em 12 capítulos semanais, do Pequeno Manual de Pontuação em Português escrito pelo linguista José Augusto Carvalho.

Não vou me estender dizendo de minha amizade e admiração por este excepcional conhecedor de nossa língua. Deixo aqui o convite para que os leitores acessem o manual.
Boa leitura para todos!

Apresentação: http://www.cronopios.com.br/site/artigos.asp?id=4970
Manual - parte 1: http://www.cronopios.com.br/site/artigos.asp?id=4971

Elton Pinheiro

2011-04-04T20:54:00.001-03:00

Foto: Janayna Araujo
Canto

Um
rosto descarnado percorre
a rua dos loucos
... rua dos barulhos moucos;

escuta o não falado, anda nu
e abandona os doutos, de copo e cana
na academia ensinando angu.
Mestres no Boulevard com Dulcce & Garbana,

seus rostos alvos, grandes Alexandres
altivos, depois parecem vários Dantes,..
sentem o gosto de Chivas nos odres,
babam as pernas boas das estudantes.

Sem desejo o abissal os deprava
na estória de suas vidas sem dolo.
Para a moral que a castidade lava
roubam das ninfas o seu colo,

para o sonho das raparigas em flor algo dava
aos seus carrosséis corcéis alados...
Para a outra carne de sua lava
o punho escroto dos soldados.

Ele espera o muting e canta ex...
o descontrole futuro do prazer de santo.
A donzela que grita em muitas tvs
É a vítima intensa de seu único canto

e bordava uma noite com duas luas
nas mãos de marfim.
Ele espera uma noite de todas as ruas
no louvor alado de um querubim.

Pela aldeia, no meio das casas
sua voz ecoa. Trazem-lhe a peste na flor
do campo que Freud as Moiras com asas
enquanto a histeria goza olor.

Por que a túnica de José o vestia?
Joio de seu próprio trigo; sacramento...
Quando o último sábio ele consumia
entregava-lhe seu entretenimento,

quando o sonho do barro brilhava
sonhava com asas de um monumento...
para todas as coisas ele inventava
as asas que Hermes roubou do vento,

e as cidades que sempre cantava
existiam numa constelação sem alento
até quando alta noite o mundo descansava
e as estrelas eram seu talento.

Acendei... crivai de luzes o teto
onde a caravana branca atravessa.
No espetáculo roto de tudo exceto
o outro tudo de outra estória nessa

e os heróis digam que suas glórias
estavam escritas nos autos
e que desde sempre se foram em memórias
de párocos, gênios, mendigos, arautos

e que desde sempre morrem de tarde
quando já nem existe por que morrer...
Enlouquecei... acendei o covarde
medo de viver.

Um
rosto descarnado percorre
a rua dos loucos
...rua dos barulhos moucos;

Elton Pinheiro é cantor, compositor, poeta e artista visual. Natural de Vitória, escreveu o livro de poemas Orações com vícios de linguagem, Secult – 2006, indicado pelo poeta Sergio Blank ao Prêmio Taru 2007. Gravou 12 de suas canções no CD Lavrador, produzido por Rodrigo Campello, a ser lançado em 2011. Alguns de seus trabalhos visuais ilustram blog, livro e CD, bem como site e CD do músico Alvaro Gribel e o último livro do escritor Herbert Farias.

Le bruit d’absence

2011-03-29T08:08:00.003-03:00

                                     Esperança é uma simples questão
                                                 de instinto de sobrevivência.
Mangas curtas.
Mãos sujas – postas –
sob o pano verde.
Cartas esparramadas.
No assoalho – o redemoinho –
espiral ao avesso.

Boca larga, a da sombra...
Escondida,
entre longos dedos.

Copo emborcado.
Guimba pendurada
na boca murcha.
(Como é bela e inútil
a centelha do último cigarro).

Barba imunda,
ralando a ferrugem
da mesa da Brahma.

(Qual vício
substituirá o desespero?)

Ossos – despojos – largados.
Ponte pênsil,
de trêmulos pingentes,
a pressagiar o
chão que se abisma.

(Soluços e baba
dizem da metafísica.)

Arrepio.
Catar gargalhadas
nas vagas que já
recolhe o corpo
(que se distancia.)

E as bordas do sol
roçando o horizonte.
(tempo de crendice,
                de terço).

Humores, farrapos,
cachaça.
Rumores, gargalos,
cabaços.
Batuques, bagulhos,

                                                 Carcaça...

No caos, chupando manga

2011-03-22T08:04:00.002-03:00

O poeta se debruça no caos –
chupando manga.
E a Lei suprema
se mistura – indissoluta –
com as fimbrias que teimam
em persistir
agarradas
entre os dentes.

Compondo o sitio arqueológico

2011-03-18T19:49:00.003-03:00

Iniciei um novo livro de poemas, desta vez temático, de nome "Glacial".

Compondo o sitio arqueológico

A vastidão
é uma pedra,
redonda e fria.
Grande esfera
onde deslizam
e desabam as criaturas.
O horizonte - gelo
intransponível.
Daí esse tatear – essa procura.
A obscura arqueologia de esconder-se.

E no silêncio;
no cú
do branco profundo,
aguarda,
e se expande,
e fulgura,
o jardim das epifânias.

CONVITE PARA LEITURA

2011-03-11T13:40:00.001-03:00

Prezados leitores e amigos:

O Portal Cronópios de Literatura Brasileira publicou o ensaio de minha autoria denominado:
"Para tudo existe um peso, uma medida, e uma visão distorcida - Considerações sobre Vanguarda e Tradição na poesia brasileira".
Convido para leitura no endereço: http://www.cronopios.com.br/site/ensaios.asp?id=4920

Poema justo

2011-03-03T19:49:00.001-03:00

                                                                      Não fechar a frase, não.
                                                                    Deixar a palavra ao relento.
                                                                                                                       Miguel Marvilla

Raspar as sobras
da imagem – nata
– gordura –
o escorregadio da margem.
O liso da casca.
A paisagem.
Da palavra – o inesperado –
a calda – rasgos e fendas.
Na vastidão – passagem.

Rever emendas.
Acumular entulhos –
vazios.
Cobrir de aragem.

Recolher do baixio – memórias –
aboios –
arrelias.

Desviar das têmporas –
O estampido – tiro –
peleja
de louco!

Repousar no estio.
Aconchego – relento.
Remover farpas – asperezas –
ao vento.

Lambuzar com visgo – isca –
voragem.

Revolver o leitor
no espaço-tempo.
Disparar a contagem.

No continente dos olhos –
despertar do torpor...
                                                       A linguagem.

Jorge Elias Neto

Vinicius de Moraes - Sobre poesia

2011-02-27T18:07:00.000-03:00

Sobre poesia

Não têm sido poucas as tentativas de definir o que é poesia. Desde Platão e Aristóteles até os semânticos e concretistas modernos, insistem filósofos, críticos e mesmo os próprios poetas em dar uma definição da arte de se exprimir em versos, velha como a humanidade. Eu mesmo, em artigos e críticas que já vão longe, não me pude furtar à vaidade de fazer os meus mots de finesse em causa própria - coisa que hoje me parece senão irresponsável, pelo menos bastante literária.

Um operário parte de um monte de tijolos sem significação especial senão serem tijolos para - sob a orientação de um construtor que por sua vez segue os cálculos de um engenheiro obediente ao projeto de um arquiteto - levantar uma casa. Um monte de tijolos é um monte de tijolos. Não existe nele beleza específica. Mas uma casa pode ser bela, se o projeto de um bom arquiteto tiver a estruturá-lo os cálculos de um bom engenheiro e a vigilância de um bom construtor no sentido do bom acabamento, por um bom operário, do trabalho em execução.

Troquem-se tijolos por palavras, ponha-se o poeta, subjetivamente, na quádrupla função de arquiteto, engenheiro, construtor e operário, e aí tendes o que é poesia. A comparação pode parecer orgulhosa, do ponto de vista do poeta, mas, muito pelo contrário, ela me parece colocar a poesia em sua real posição diante das outras artes: a de verdadeira humildade. O material do poeta é a vida, e só a vida, com tudo o que ela tem de sórdido e sublime. Seu instrumento é a palavra. Sua função é a de ser expressão verbal rítmica ao mundo informe de sensações, sentimentos e pressentimentos dos outros com relação a tudo o que existe ou é passível de existência no mundo mágico da imaginação. Seu único dever é fazê-lo da maneira mais bela, simples e comunicativa possível, do contrário ele não será nunca um bom poeta, mas um mero lucubrador de versos.

O material do poeta é a vida, dissemos. Por isso me parece que a poesia é a mais humilde das artes. E, como tal, a mais heróica, pois essa circunstância determina que o poeta constitua a lenha preferida para a lareira do alheio, embora o que se mostre de saída às visitas seja o quadro em cima dela, ou a escultura no saguão, ou o último long-playing em alta- fidelidade, ou a própria casa se ela for obra de um arquiteto de nome. E eu vos direi o porquê dessa atitude, de vez que não há nisso nenhum mistério, nem qualquer demérito para a poesia. É que a vida é para todos um fato cotidiano. Ela o é pela dinâmica mesma de suas contradições, pelo equilíbrio mesmo de seus pólos contrários. O homem não poderia viver sob o sentimento permanente dessas contradições e desses contrários, que procura constantemente esquecer para poder mover a máquina do mundo, da qual é o único criador e obreiro, e para não perder a sua razão de ser dentro de uma natureza em que constitui ao mesmo tempo a nota mais bela e mais desarmônica. Ou melhor: para não perder a razão tout court.

Mas para o poeta a vida é eterna. Ele vive no vórtice dessas contradições, no eixo desses contrários. Não viva ele assim, e transformar-se á certamente, dentro de um mundo em carne viva, num jardinista, num floricultor de espécimes que, por mais belos sejam, pertencem antes a estufas que ao homem que vive nas ruas e nas casas. Isto é: pelo menos para mim. E não é outra a razão pela qual a poesia tem dado à história, dentro do quadro das artes, o maior, de longe o maior número de santos e de mártires. Pois, individualmente, o poeta é, ai dele, um ser em constante busca de absoluto e, socialmente, um permanente revoltado. Daí não haver por que estranhar o fato de ser a poesia, para efeitos domésticos, a filha pobre na família das artes, e um elemento de perturbação da ordem dentro da sociedade tal como está constituída.

Diz-se que o poeta é um criador, ou melhor, um estruturador de línguas e, sendo assim, de civilizações. Homero, Virgílio, Dante, Chaucer, Shakespeare, Camões, os poetas anônimos do Cantar de Mío Cid vivem à base dessas afirmações. Pode ser. Mas para o burguês comum a poesia não é coisa que se possa trocar usualmente por dinheiro, pendurar na parede como um quadro, colocar num jardim como uma escultura, pôr num toca-discos como uma sinfonia, transportar para a tela como um conto, uma novela ou um romance, nem encenar, como um roteiro cinematográfico, um balé ou uma peça de teatro. Modigliani - que se fosse vivo seria multimilionário como Picasso - podia, na época em que morria de fome, trocar uma tela por um prato de comida: muitos artistas plásticos o fizeram antes e depois dele. Mas eu acho difícil que um poeta possa jamais conseguir o seu filé em troca de um soneto ou uma balada. Por isso me parece que a maior beleza dessa arte modesta e heróica seja a sua aparente inutilidade. Isso dá ao verdadeiro poeta forças para jamais se comprometer com os donos da vida. Seu único patrão é a própria vida: a vida dos homens em sua longa luta contra a natureza e contra si mesmos para se realizarem em amor e tranqüilidade.

Vinicius de Moraes

Das sombras

2011-02-17T17:38:00.000-02:00

Foto: Luis Henrique Borges

A sombra subsiste no oco

do tronco posto

à beira do medo.

Risonha e sínica,

desafia as mãos

a penetrar-lhe a boca,

intestinos – segredos.

(Uma voz rouca chama do silêncio.)

E mais tarde, então,

ouvindo o eco do nada,

a matéria frouxa,

caberá perfeita

em suas entranhas rombas.

Deixará para sempre,

o vazio das formas,

enveredando nas sombras, sem pavor, sem volta.

Sem amor,

sem pressa –

sem desejo.

Jorge Elias Neto

A SANTÍSSIMA TRINDADE

2011-02-13T23:15:00.001-02:00

A SANTÍSSIMA TRINDADE

José Augusto Carvalho

O cristianismo, em seu início, era bem diferente do catolicismo de hoje, em matéria de fé. Não se cogitava, nos primórdios da era cristã, da Santíssima Trindade, “mistério” que só mais de três séculos depois da morte de Cristo passou a fazer parte da religião católica.

Qual é a origem dessa crença?

Flavius Valerius Aurelius Claudius Constantinus, ou simplesmente, Constantino, o Grande, (nascido entre 280 e 288 e falecido em 337), às vésperas da batalha da ponte Mílvia, ocorrida em 28-X-312, teria visto no céu, de acordo com seu biógrafo Eusébio Pânfilo, uma cruz com dizeres em grego que a tradição manteve em latim: "In hoc signo vinces", isto é, "com este sinal vencerás". Constantino mandou pôr nos escudos de seus soldados essa frase, antes da batalha da Ponte Mílvia. De fato, Constantino venceu seu inimigo Maxêncio nessa batalha, mas foi só em 324, ao vencer Licínio, que Constantino se tornou senhor absoluto de todo o império romano, depois de ter garantido, pelo Edito de Milão (313), o cristianismo como religião oficial do Império. Vendo que Roma não era mais um bom lugar para sede do império romano, ele construiu no lugar em que se encontrava Bizâncio (hoje Istambul, na Turquia), a nova sede do governo, Constantinopla, a capital do império romano do Oriente, conhecido como "império bizantino". Foi durante o seu reinado que se construíram os primeiros monumentos cristãos, como a Igreja do Santo Sepulcro, em Jerusalém, a igreja de Santa Sofia, em Constantinopla, a basílica do Vaticano e a igreja dos Santos Apóstolos, em Roma, entre outros.

Em 325, no primeiro Concílio de Niceia, sob o papado de Silvestre I, Constantino condenou as ideias e os seguidores do egípcio Arius, sacerdote de Alexandria, fundador do arianismo, que negava a igualdade de natureza entre o Pai e o Filho e não reconhecia divindade em Jesus Cristo. Foi durante esse Concílio, em que se estabeleceram os dogmas principais do catolicismo, que houve uma discussão: Jesus seria apenas mais um profeta, como entendiam os Judeus, além de Arius, ou seria um Deus? Fausta, filha de Maximiano,

era casada com Constantino desde 307. Ela queria que Jesus fosse considerado Deus, apesar da relutância de Constantino. Mas ela lembrou-lhe o sinal que ele havia recebido e a vitória que ele acreditava ter sido o resultado de uma intervenção sobrenatural. Constantino concordou. Por votação, Cristo foi considerado Deus nesse primeiro Concílio de Niceia.

O Espírito Santo que era sugerido não como Deus, mas como manifestação de

Deus para justificar a virgindade de Maria, tornou-se dogma de fé e o terceiro Deus católico, no Concílio de Constantinopla, em 381 (sob o papado de Damaso I). Esse concílio voltou a condenar as ideias de Arius.

Acredito que Jesus Cristo tenha recusado, implicitamente, ser considerado Deus. Em Mt. 24:34-36, lê-se: “Em verdade vos digo que não passará esta geração sem que todas estas coisas aconteçam.O céu e a terra passarão, mas as minhas palavras não hão de passar.

Porém daquele dia e hora ninguém sabe, nem os anjos do céu, nem o Filho, mas unicamente meu Pai.” A onisciência é um atributo de Deus e, portanto, tem valor absoluto.

Ora, a onisciência é o saber absoluto sobre todas as coisas. Se o Filho não sabe algo que apenas o Pai sabe, então o Filho não é onisciente e, portanto, não é Deus.

Pensemos nisso.

( Texto publicado originalmente no Jornal A GAZETA em 06-08-10)

Felipe Stefani

2011-02-07T07:37:00.004-02:00

Círculo Místico

Todo homem tem uma beleza terrível
na órbita de seu abismo.
Ela alcança sua própria distância
e diz adeus.
Aqueles que a procurarem
nas horas que dançam
ouvirão anjos.

Ela dança num círculo místico,
nas correntezas que abrigam o mundo.
Aqueles que a alcançarem
ouvirão anjos.

Nunca mais amou os presságios,
os perigos do mar,
o medo.
Para além das margens ele morreria.
Esqueceu em si mesmo seus cantos profundos.

Todo homem tem uma dinastia
cravada em seu silêncio.
Aqueles que a alcançarem
ouvirão anjos.

Felipe Stefani é poeta, artista plástico e fotógrafo. Nasceu em São Paulo em 1975. Já fez de tudo, até biologia, maz foi na arte que encontrou meios de se relacionar com o mundo, como que dentro de um silêncio lírico... Tem ilustrado livro de outros escritores e já publicou seus poemas em diversos sites literários. Em 2009 publicou o livro “O Corpo Possível”, editado pelo coletivo Dulcinéia Catadora. Ilustrou “Rascunhos do absurdo” de Jorge Elias Neto. Em 2010 publicou “Verso Para Outro Sentido”, pela Escritura Editora. Tem seus desenhos publicados no site: WWW.pbase.com/sodesenho/felipe_stefani

Escreve também em seu blog: http://cultuar.blogspot.com/E-mail: felipe.stefani@uol.com.br

Manhã de mais um dia

2011-01-30T21:50:00.000-02:00

Um papel amassado
jogado na calçada da vida
os transeuntes passam...
Ele os observa.
O que traz escrito
foi mantido em segredo
pelas mãos que o desprezaram
era branco há poucas horas....
Já não o é mais.
Nele se misturam as marcas
de tantas angústias deixadas incógnitas
nesta manhã de mais um dia.
O vento o lança entre asfaltos e esquinas
o homem o pisa e chuta
sempre novas marcas....
O melhor que pode esperar
é que a reciclagem lhe devolva a dignidade
mas o que traz escrito não importa?
E as lições das ruas não interessam ao homem?
Talvez considerem que suas verdades devam ser mesmo esquecidas
o que se deixa nas ruas são os dejetos do inconsciente.
Com o passar das horas,
com o passar das ruas,
com o passar das vidas
já é o papel uma massa compacta, enegrecida e densa
perdeu sua pureza,
deixou de ser leve.
Foi-se o branco ariano da hipocrisia.
Ficou a verdade negra
crua, incontestável, verdadeiramente humana.
Deixou de ser papel,
passou a ser lixo
rico em sabedoria,
esquecido na sarjeta
de mais um dia.

Jorge Elias Neto
(Verdes versos - 2007)

Gilles Deleuze

2011-01-23T16:59:00.002-02:00

“É preciso falar da criação como trançando seu caminho entre impossibilidades...

A criação se faz em gargalos de estrangulamento. Se um criador não é agarrado pelo pescoço por um conjunto de impossibilidades, não é um criador. Um criador é alguém que cria suas próprias impossibilidades, e ao mesmo tempor cria um possível. É preciso lixar a parede, pois sem um conjunto de impossibilidades não se terá essa linha de fuga, essa saída que constitui a criação, essa potência do falso que constitui a verdade. É preciso escrever líquido ou gasoso, justamente porque a percepção e a opinião ordinária são sólidas, geométricas. Nada de abandonar a terra. Mas tornar-se tanto mais terrestre quanto se inventa leis do líquido e do gasoso de que a terra depende. O estilo, então, tem necessidade de muito silêncio e trabalho para produzir um turbilhão no mesmo lugar, depois, lança-se como um fósforo que as crianças vão seguindo na água da sarjeta. Pois certamente não é compondo palavras, combinando frases, utilizando ideias que se faz um estilo. É preciso abrir as palavras, rachar as coisas, para que se liberem vetores que são os da terra. Todo escritor, todo criador é uma sombra. Como fazer a biografia de Proust ou Kafka? A partir do momento em que se escreve, a sombra é primeira em relação ao corpo. A verdade é da ordem da produção de existência. Não está dentro da cabeça, é algo que existe. O escritor emite corpos reais. No caso de Pessoa são personagens imaginários, não tão imaginários, porque ele lhes dá uma escrita, uma função. Mas ele sobretudo não faz, ele mesmo, o que os personagens fazem. Não se pode ir longe na literatura com o sistema "Viajamos e vimos muito", onde o autor primeiro faz as coisas e em seguida relata. O narcisismo dos autores é odioso porque não pode haver narcisismo de uma sombra. Então a entrevista acabou. O que é grave, não é atravessar o deserto, tendo a idade e a paciência para isto; grave é para os jovens escritores que nascem no deserto, porque correm o risco de verem sua empreitada anulada antes mesmo que aconteça. E no entanto, é impossível que não nasça a nova raça de escritores que estão aí para os trabalhos e estilos.”

Fragmento de entrevista de Gilles Deleuze

(L´Autre Journal, outubro de 1985)
in: Conversações -Gilles Deleuze - editora 34

2011-01-17T21:32:00.001-02:00

O que gela

O que gela –
na madrugada –
a mão que contorna
na nevoa densa
o círculo do Mundo?

Assustada –
a fala –
perde-se
alçada
aos equívocos do Céu.

E ela –
a amada –,
a pele, tarda
os pelos rijos –
orvalho e desespero.

O que gela –
na madrugada –
é a corda rota;
a derradeira gota de suor
da morte interrompida.

O que gela –
e o amanhecer retarda –
a paralisia
da mandíbula –
o couro macerado na fuga.

O que revela –
a alvorada –
sombra
esperada –
claridade e luta.

Jorge Elias Neto

Dante Milano

2011-01-10T22:33:00.000-02:00

Salmo perdido

Dante Milano

Creio num deus moderno,
Um deus sem piedade,
Um deus moderno, deus de guerra e não de paz.

Deus dos que matam, não dos que morrem,
Dos vitoriosos, não dos vencidos.
Deus da glória profana e dos falsos profetas.

O mundo não é mais a paisagem antiga,
A paisagem sagrada.

Cidades vertiginosas, edifícios a pique,
Torres, pontes, mastros, luzes, fios, apitos, sinais.
Sonhamos tanto que o mundo não nos reconhece mais,
As aves, os montes, as nuvens não nos reconhecem mais,
Deus não nos reconhece mais.

Papo de passarinho

2011-01-05T21:54:00.004-02:00

Papo de passarinho

Acabo de ler Silêncios de Gustavo Felicíssimo. Vejo encerrar-se um ciclo e me ponho a escrever.

Digo previamente ao leitor de minha total parcialidade. Sabemos da prevenção que nos circunda quando lemos as resenhas habitualmente veiculadas em blogs, publicadas em outras mídias. Texto em cima de texto, sobre o texto, incentivo à leitura do texto ... Não é este meu propósito.

Iniciei meu blog por sugestão do poeta Miguel Marvilla – uma forma de divulgar meus poemas e interagir com leitores e outros autores. Um de meus primeiros contatos foi com Gustavo, desde então centenas de emails trocados; minha primeira entrevista como poeta; o aprendizado diário sobre a poesia baiana no belo blog Sopa de poesia http://www.sopadepoesia.blogspot.com/, organizado por Gustavo; um livro publicado (meu livro Rascunhos do absurdo foi organizado – de forma exemplar - por Gustavo); sugestões; discussões sobre livros e autores; uma bela tarde em Ilhéus, na varanda do amigo Pedro, apreciando a beleza dos manguezais com algumas cervejas geladas e boas gargalhadas; o nascimento de Flora (primeira filha de Gustavo) e agora o primeiro livro autoral do poeta. Dito isso, reafirmo o viés do não distanciamento. Prefiro assim, fica mais fácil e honesto quando se conhece um pouco do homem.

Gustavo é papagaio em pé no arame: inquieto, autêntico, honesto (e por isso polêmico) – apaixonado pela literatura. Um paulista em perfeita simbiose com a terra que adotou – com Ilhéus e com o Rio Cachoeira que banha Itabuna (homenageado em Silêncios com uma bela sequência de haicais ...).

O que dizer de um paulista que migrou de Marília, passou por Salvador e pousou em Itabuna e Ilhéus: um nômade.

Mas pode-se esperar consistência, continuidade em tal andarilho?

Quem lê Silêncios sente que o poeta fincou estacas profundas em solo baiano: deixou de ser nômade?

Diz Deleuze citando Toynbee:

Não só existem estranhas viagens numa cidade, também existem viagens no mesmo lugar; não estamos pensando nos drogados, cuja experiência é por demais ambígua, mas antes nos verdadeiros nômades. É o propósito destes nômades: eles não se movem. São nômades por mais que não se movam, não migrem , são nômades por manterem um espaço liso que se recusam a abandonar, e que só abandonam para conquistar ou morrer. Viagem no mesmo lugar, esse é o nome de todas as intensidades, mesmo que elas se desenvolvam também em extensão.

Silêncios é o primeiro resultado do mergulho profundo (já característicos da personalidade de Gustavo Felicíssimo) no universo do haikai, Seryu, Tanka e Haibun. Desde a capa - a imagem de um pássaro estilizado com feições orientais (conheci o autor da pintura durante minha visita a Ilhéus) Silêncios mostra-se irretocável.

Para cada parte (o livro é agrupado em 5 partes conforte os formas poéticas acima enumerados, somados de um breve ensaio sobre o haikai no Brasil) encontramos uma definição didática que permite ao leitor não familiarizado tomar entendimento dessas formas de poesia oriental.

E é então que o pássaro falante, alegre, de riso solto: silencia... E se põe a catar as imagens simples do cotidiano vivido com paixão pelo seu em torno.

Foi Manuel Bandeira quem primeiro me ensinou a beleza da simplicidade ... A dificuldade da simplicidade...

E eis alguns exemplos do que é simples e belo:

        o vento do outono
como um pássaro que passa
        partiu sem adeus

outono ou inverno?
caem as folhas confusas
no seio materno

       algo mais perfeito?
as folhas mortas no campo
       fecundam a terra

Ou ainda no Senryu, uma variação mais irônica do haikai clássico:

da fruta que eu gosto
a namoradinha dela
chupa até o caroço

Como últimos exemplos, esses belos haikais escritos em homenagem à agonia do Rio Cachoeira ( alertado por Gustavo, pude sentir o sofrimento do Rio quando de minha breve passagem por Itabuna)

madruguei chorando –

silenciou-se o grande rio

ao me ver nascer

VIII

no dorso de pedra

correm águas maculadas –

tristemente o vejo

XIII

nada singra mais

as correntes deste rio –

só a lama humana

Comecei dizendo de minha parcialidade... Reafirmo aqui que sou parcial quando me deparo com uma escrita simples que trás o belo, e nos dá o que nos preenche a alma – a emoção.

Muito podemos esperar e cobrar de Gustavo Felicíssimo.

Ele promete ... E cumpre.

Jorge Elias Neto

1°de janeiro

2011-01-03T08:00:00.000-02:00

Um poema já conhecido de muitos que acompanham este blog.
Mas não tenho nada mais significativo para postar neste momento ...

1°de janeiro

Após o pão e circo,
sigo em busca da ciência de desinventar.

No vazio do salão amanhecido
ainda ressoam os ecos dos champanhes,
os alaridos esperançosos,
os sussurros de cumplicidade.

De sólido,
ficaram os confetes e serpentinas,
que nada entendem da solidão.

(do livro Rascunhos do absurdo)

CONVITE - COLETÂNEA NA PAISAGEM DOMÉSTICA - PORTAL CRONÓPIOS

2010-12-17T08:58:00.000-02:00

Prezados leitores:

Convido para leitura de uma coletânea de meus poemas entitulada Na paisagem doméstica
no Portal Literário Cronópios. http://www.cronopios.com.br/site/poesia.asp?id=4845
Aproveito para desejar à todos um fim de ano de descanso e harmonia.
Muita saúde, felicidade e poesia em 2011.
Muito amor e atitude ética.
Beijo para todos.

Jorge Elias Neto

Nydia Bonetti

2010-12-12T18:43:00.000-02:00

havana

na rota dos meus sonhos
ainda te encontro
con sus guitarras y cantos
sus poemas de arcilla y piedra
minerales y hojas
ojos de tabaco y doçura
manos de esperanza
fuegos de ternura
habana
(reconheço-me ilha)
cenizas de lo que soñé

setembros

o tempo
corrói a vida pelas bordas
insaciável
já devorou
mais da metade do que sou
[...ou do que fui?
e nos setembros
ele arranca pedaços
inteiros

Nydia Bonetti, 1958, do interior de São Paulo, poeta e engenheira civil, tem poemas publicados na Revista ZUNAI e outras mídias eletrônicas. Bloga no LONGITUDES, trabalha atualmente no projeto do seu primeiro livro, ainda sem título definitivo.
blog: http://nydiabonetti.blogspot.com/

FERNANDO PESSOA

2010-12-06T19:27:00.000-02:00

A loucura chamada afirmar, a doença chamada crer, a infâmia chamada feliz - tudo isto cheira a mundo, sabe à triste coisa que é a terra.
Sê indiferente. Ama o poente e o amanhecer, porque não há utilidade, nem para ti, em amá-los. Veste teu ser do ouro da tarde morta, como um rei deposto numa manhã de rosas, com Maio nas nuvens brancas e o sorriso das virgens nas quintas afastadas. Tua ânsia morra entre mirtos, teu tédio cesse entre tamarindos e o som da água acompanhe tudo isto como um entardecer ao pé de margens, e o rio, sem sentido salvo correr, eterno, para marés longínquas. O resto é a vida que nos deixa, a chama que morre no nosso olhar, a púrpura gasta antes de a vestirmos, a lua que vela o nosso abandono, as estrelas que estendem o seu silêncio sobre a nossa hora de desengano. Assídua, a máguo estéril e amiga que nos aperta ao peito com amor.
Meu destino é a decadência.
Meu domínio foi outrora em vales fundos. O som de águas que nunca sentiram sangue rega o ouvido dos meus sonhos. O copado das árvores que esquece a vida era verde sempre nos meus esquecimentos. A lua era fluida como água entre pedras. O amor nunca veio àquele vale e por isso tudo ali era feliz. Nem sonho, nem amor, nem deuses em templo, passando entre a brisa e a hora una e sem que soubesse saudades das crenças mais bêbadas, mas escusas.

Fernando Pessoa
(Livro do desassossego - Companhia das Letras)

Massa

2010-12-03T00:39:00.001-02:00

Para uns,
ruínas – degredo.
Para outros,
planície Divina,
colinas de nuvens.
Eu,
banido pela consciência,
permaneço – altivo.
Massa amorfa
dentre os dejetos
do Universo.

Jorge Elias Neto

das sombras

2010-11-27T10:16:00.001-02:00

A mínima distância
já é um desencontro.

(Vestia seu corpo
com as rendas da íris...)

Restam noites de dilatadas pupilas
a vasculhar indícios do derradeiro gozo.

No horizonte dos lençóis,
a sombra da silueta persiste.

Como persiste os miasmas
dos pés enlaçados.

Só miragem na depressão do leito.
E um em torno de sombras devassas.

Jorge Elias Neto

Fotografia

2010-11-19T23:07:00.002-02:00

Rosto obliquo – velado
Desvio na fenda da fala
Gestos sem crias
Vazias mãos incestuosas
Obscuras manchas
na pele clara
Mãos em posição de intriga
Coto de vela escorrida
nos cabelos de fogo
Ombro suspenso,
derradeiro encosto
Olhar fitando intervalos
Sob um fundo de rosas
o sol posto

Jorge Elias Neto

Antonio Carlos Secchin

2010-11-15T19:02:00.000-02:00

Não, não era ainda a era da passagem
do nada ao nada, e do nada ao restante.
Viver era tanger o instante, era linguagem
de se inventar o visível, e era bastante.
Falar é tatear o nome do que se afasta.
Além da terra, há só o sonho de perdê-la.
Além do céu, o mesmo céu, que se alastra.
num arquipélago de escuro e de estrelas.

(Antonio Carlos Secchin in: Todos os Ventos - 2002 - Ed. Nova Fronteira)

Romério Rômulo

2010-11-09T12:06:00.001-02:00

"vejam bem ” ( para zeca afonso )

é difícil o caminho do corpo,
mais estranho é o caminho do pão.
são estradas, vieses malditos
repisados e feitos à mão.

as estradas do corpo, aventura,
velhas carnes postadas no chão
são estradas ardidas, agrura,
entranhadas no teu coração.

quando o vale da noite ensurdece,
acontece na vida um desvão,
todo o pão se resvala na noite
que te sobra na palma da mão.

romério rômulo, julho/2010

Romério Rômulo nasceu em Felixlândia, Minas Gerais, e mora em Ouro Preto, onde é professor de Economia Política da UFOP. Prefaciou a primeira edição assinada das poesias eróticas de Bernardo Guimarães, “O Elixir do Pajé” (Dubolso, 1988), mais de 100 anos depois da edição original. Já publicou diversos livros, como “Só pedras no caminho pedras pedras só pedras nada mais” (Lemi, BH, 1979), “Anjo Tardio” (Edição do Autor, Ouro Preto, 1983), “Bené para Flauta e Murilo” (Edições Dubolso, Sabará, 1990) e a caixa “Tempo Quando” (contendo 4 livros em 2 volumes, Dubolso, 1996). Seu último livro é “Matéria Bruta” (Altana, SP, 2006). Atualmente, prepara um livro de poemas sobre o amor.

Contato: romerioromulo@hotmail.com

Borgiana II

2010-10-29T20:08:00.002-02:00

Repousa o veludo da pele
tigre selvagem,
nessa distante gleba
a qual chegastes por caminhos incertos.

Lembranças grisalhas, velho tigre ...
Compartilho teus dentes nada castos...

Restou-nos o passado...
E suas páginas
de bordas marcadas.
Sempre reviradas, velho tigre,
para não esquecer de outros dias.

(O que nos resta quando o orvalho se perde no esquecimento?)

Nas catedrais, teu ouro roubado.
Depois raspado dos pilares
para cobrir os dentes.
Como se sorrir dourado
os fizesse arremedo de gente...

(Quanto de tua mordedura permeia nossos sonhos?)

Não se traduz o mistério de tuas escápulas,
nem a névoa em teus olhos...
Quem sabe a milonga nos taquarais
ou tuas listras obliquas,
resistam ao imprevisível fim.

Tardam as horas ...
Cada expectativa tem teu cheiro.
E se esforça
para caber no poema.

Jorge Elias Neto

Vitória, 29 de outubro de 2010

CONVITE PARA LEITURA - PORTAL CRONÓPIOS DE LITERATURA BRASILEIRA

2010-10-26T22:33:00.001-02:00

Convido para leitura do texto com poemas que
publiquei no Portal Cronópios de Literatura Brasileira.
Forte abraço para todos.
http://www.cronopios.com.br/site/poesia.asp?id=4775

Íntimo

2010-10-21T09:14:00.001-02:00

Ondas guardadas,
não devolvem o gosto de sal
aos lábios despidos
de lembranças.

Deixados sós,
os lábios,
não se desviam do destino.
Mas o súbito tranco
da cancela dos dentes
intimida o deslizar da língua.

Hóstias - estrelas
no firmamento
da boca -
aprisionaram o desejo.

O corpo se abre
e se fecha
à partir da boca.

Os lábios escancaram
um vermelho escandaloso;
e se cala.

Borgiana I

2010-10-13T12:43:00.005-03:00

Atiro os cacos
do espelho partido.
Busco-os no chão,
onde as imagens já se dispersaram.

Com o que resta na moldura,
brinco de cortar os dedos,
encaixando respostas
no rosto trincado.

E se, no entanto, a figura
se assemelha ao medo,
remisturo todo
o ser desfigurado.

Pois a faina louca
de remexer segredos
fez-me encontrar as sombras
dos dias passados.

Jorge Elias Neto

Vitória, 05 de outubro de 2010

Despedida

2010-10-05T08:39:00.000-03:00

Existe uma impossibilidade
nas flores que brotam
na boca da menina adormecida.

Mas a menina apenas dorme
com a ilusão do beijo
brotando entre os dentes.

Jorge Elias Neto

Arquétipo – Um facho de luz sobre a sombra

2010-10-03T21:09:00.004-03:00

"Nenhuma circunstância exterior substitui a experiência interna. E é
só à luz dos acontecimentos internos que entendo a mim mesmo. São
eles que constituem a singularidade de minha vida".
Carl Gustav Jung

O que se dispersa além dos olhos

diz do vacilo de não se ter sorvido o tempo.

Estarei na ultima idade.
Quando ruir a biblioteca
não restará mais nada.
Sem nenhum escrúpulo, já estarei
a mijar nas calças todas as cervejas
que pensei esquecidas.
Aprenderei que não só a memória,
mas também a bexiga dos velhos,
despejam seus guardados...
E como ancião,
terei em meus ouvidos um ruído agudo
a dizer da morte ...
(esse crepúsculo atravessado na garganta).
Mas minha memória recente, sempre desatenta,
privilegiará as flautas de antanho,
olvidando a impertinência dos últimos segundos.
Saberei que retive com primor
uma certa dignidade burguesa.
Execrada nos versos.
Denunciada no franzir da testa.
Em minha face retalhada,
Será definitivo
o rendado da ironia.
Recearei de alguns saberes, sem dúvida.
Mas um cristão tardio, espero não ser.
Lembrar: não fechar o ciclo previsível de tantos homens.
Não me permitir, ao menos, essa contradição.

Jorge Elias Neto

Um poema a ser escrito

2010-09-30T07:41:00.004-03:00

Foto: Luis Henrique Borges

Que homem ruidoso medrou minha carne?

O poema acima de mim

2010-09-26T19:05:00.001-03:00

Se disser tudo,
me restará apenas a última mentira.

Mas rente ao chão,
toda mentira resvala na inutilidade.

Jorge Elias Neto

Desejo

2010-09-23T08:21:00.005-03:00

Rasgo-te entre os nós,
para ver desfiar tuas esperanças.

Esvazio a palavra,
para te corroer as entranhas.

Busco assombrar-te em teus sonhos,
para assim te sugar a alma.

Em tí despejo os dejetos de minhas vidas,
para te ver culpado pela minha existência.

Grito enlouquecido as minhas trôpegas verdades,
para que se faça cruel o teu destino.

Imagino e sorrio como o falso profeta,
para te ensandecer com verdades distorcidas.

Uso a sedução dos demônios convictos,
para te assinalar o abismo das excrescências humanas.

Por fim te beijo.....
O marco final do falso testemunho do que me fiz por teu amor.

Jorge Elias Neto - 2005

Lente

2010-09-16T09:20:00.001-03:00

FOTO: Luis Henrique B. Borges

Lente

Era outono...

Duas meninas
deixaram suas casas para trás,
na lonjura da esquina.

Eram crianças...

No pires dos olhos
ainda não transbordara a mentira;
ela apenas rodopiava...

E, por não bastar o milagre
da inocência,

era outono...

(Rascunhos do absurdo - 2010)

Caligrafia do bruto

2010-09-02T19:09:00.007-03:00

Para Sakineh Mohammadi-Ashtia

Quem não tiver pecados que atire a primeira pedra!

Pedra atirada.
No ar,
uma réstia
da caligrafia do bruto.

Apedreja-se com força.
Quem sabe assim
desencarnam as frustações!...

Reconheço o homem na pedra.
Cada pedra trás seu nome.
A figura de um deus incompleto,
incoerentemente arremessada,
invalida a palavra: Humanidade.

Mas aqui,
neste instante,
em conformidade com os dogmas,
corrompe-se a alma,
deforma-se o molde.

A estranheza de lapidar o corpo.
A ironia de deformar o nome
do delicado gesto do artesão.

Garganta seca de suplicas.
Olhos vazados por lascas.
O ventre fendido
Já não tem fome de amor.

Despedaçado,
jaz o corpo da criatura humana,
jaz a beleza.
Sob o lençol branco maculado
pelo sangue dos opressores,
desfeito,
o arco dos lábios.

A mais terna face desfigurada.
Deixaram-na de lado;
é impura.
Já não se presta mais a prazeres
a carne macerada.

Jorge Elias Neto